vkontakte | instagram | links | faces | vacancies | faq | rules
Сейчас в игре 2017 год, январь. средняя температура: днём +12; ночью +8. месяц в игре равен месяцу в реальном времени.
Рейтинг Ролевых Ресурсов - RPG TOP
Поддержать форум на Forum-top.ru
Lola
[399-264-515]
Jack
[fuckingirishbastard]
Aaron
[лс]
Oliver
[592-643-649]
Kenneth
[eddy_man_utd]
Mary
[690-126-650]
Jax
[416-656-989]
Быть взрослым и вести себя по-взрослому - две разные вещи. Я не могу себя считать ещё взрослой. Я не прошла все те взрослые штуки, с которыми сталкиваются... Вверх Вниз

SACRAMENTO

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » SACRAMENTO » Заброшенные эпизоды » - shut the fuck up! - i'm your sister! - Oh, fuck...


- shut the fuck up! - i'm your sister! - Oh, fuck...

Сообщений 1 страница 7 из 7

1

Участники: The Holland's Keith & Kitty
Место: Стадион "River Cats", после концерта в гримерках.
Погодные условия: поздний вечер, прохладно.
О флештайме: Сколько можно ходить вокруг да около?! Если ты меня не помнишь, это не значит, что я отступлюсь!

0

2

Увы и ах. Пожалуй так можно было назвать выступление «Нового Метода». Нет, оно прошло на ура, зрители были довольны... вот только Кит, в отличие от зрителей и товарищей по группе пребывал в непонятном настроении. Он отключил мобильный, выпроводил друзей из гримёрки и принялся за опустошение бутылок с алкоголем.
Сложно передать чувства музыканта, который каким-то непонятным образом начал вновь впадать в пучину. Момент, когда не радует вообще ничего. Когда в душе пустота, когда нет мыслей, а будущее практически не видно из-за пелены тумана.

- Да пошло оно всё... - твердил внутренний голос, заставляя Кита метнуть пустую бутыль в стену. - Что тебя гнетёт — то тлен. Не бери в голову...

А дальше... снова литры пойла. Холланд поймал себя на мысли, что вся гримёрка теперь похожа на Лондон — так много там тумана. Ха! Если бы тумана... прокурена вся гримёрка к едрёной матери. Музыкант скосил глаза на пепельницу, которая превратилась в ежика, из-за груды окурков, и пожал плечами. А что ещё оставалось делать?
Губы прижались к холодному стеклу горлышка, внутрь полилась очередная порция виски. Обожгло. Кит закашлялся и поскорее затянулся сигаретой. Вроде отпустило.
Теперь он окинул помещение совсем иным взглядом. Что это? Гитары у стены в стойках — две верных подруги. Одна с самого детства была рядом с ним, вторая вот уже девять лет сопутствовала ему на гастролях.
Стемнело быстро, и это Холланд понял просто интуитивно. В гримёрке не было окон, но сама темнота... казалось, будто она ползёт изо всех щелей. Страшное зрелище. Пальцы судорожно сомкнулись на бутылке. Что это, шизофрения?

Из коридора послышался шум. Музыкант перевёл взгляд на дверь. Как будто кто-то прорывался к нему. Кто? Через охрану? Мур? Вряд ли... Летняя ждала его дома... по крайней мере Кит на это надеялся. Что-то здесь другое. Что-то здесь не так.
Прежде чем он успел что-то подумать, дверь распахнулась и внутрь ввалилась блондиночка, за которой следовал вышибала. Видимо собирался вытащить её за шкирку. Хах. Хорошее, знаете ли, зрелище... если ты начинаешь пьянеть.
Внезапно на лице Кита промелькнула эмоция узнавания. Он почесал затылок, потом окриком остановил охранника. Попросил оставить девушку. Потом отвёл в сторону и что-то сказал. Они говорили несколько минут, потом парень пожал руку амбалу и прикрыл дверь, пропустив блондиночку в гримёрку.

- Хм.. - Кит прошёл к креслу, с которого поднимался, и вновь плюхнулся туда, налив в стакан ещё виски. - Старые знакомые... присаживайся... ну... тут место должно быть где-нибудь... - он неопределённо махнул рукой, указывая на беспорядок, творящийся в гримёрке. - Решила встретиться с музыкантами любимой группы? Прости, но ребята уже ушли. Остался только я... или ты по какому-то делу? Стоп... или всё-таки ты — журналистка?!

И что-то здесь, знакомо мне,
И что-то здесь не так...
И даже фраза "подожди",
Давно уж не пустяк...

+1

3

Между тем, концерт был хорош.  Всего второй живой концерт брата, но ты была в востроге: все же удалось пройти по той записке, что дал Кит, хоть менеджер и посмотрел с сомнением, но смолчал и провел девушку в первый ряд, почти к самому заграждению, откуда было хорошо видно и музыкантов и сцену
После окончания представления, тебе казалось, что ты оглохла. Музыка и басы до сих пор стояли в ушах, и только после того как выбралась из гомона толпы, поняла, что соскучилась по тишине. Вот только идти домой ты пока не собиралась. У тебя осталось неоконченное дело.
И пока большая часть зрителей тянется на выход, ты, лавируя в толпе самых отчаянных поклонников, пробиваешься за сцену, не стесняясь расталкивать народ острыми локотками. Конечно, переть напролом, ну выход, и ты тихонько шмыгает в сторону, когда охрана, отвлекшись, ослабляет контроль, и тут же прячешься в тени. Немного выждав, высовываешь острый носик из своего убежища и идешь туда, где находится святая святых.
- Ну, и куда идешь? - вздрагиваешь и едва не подпрыгиваешь, когда парень в майке "Охрана" хватает тебя за плечо своей лапищей.
- Хочу повидаться с музыкантами, - строишь из себя дурочку-простушку, хлопая большими наивными глазами, - Дяденька, пожалуйста, пустите!
Но он только сильнее впивается в твое плечо пальцами и не реагирует на почти детское канючинье.
- Тебя тут не должно был, - безапелляционно амбал тащит тебя на выход, с каждым шагом, - Или можешь предложить что-то в качестве пропуска?
"Ну не козлина ли?" - думаешь ты, продолжая упираться всеми правдами и неправдами, но потом киваешь и останавливаешься, мило улыбаясь.
- Конечно, есть, - присбориваешь на животе маечку на потеху ожидающему взгляду мужика и в следующую секунду резко бьешь его ногой в промежность. А дальше остается только бежать, под раскатистый вопль:
- Ах ты сучка мелкая!- , пока, опомнившись, амбал не поймал тебя и не открутил хорошенькую головку.
Бежишь наугад, едва успевая замечать надписи на дверях и когда попадается нужная, молишь, чтобы она не была закрытой. Твое счастье, девочка. Дверь шарахает о стенку, а ты влетаешь в прокуренное помещение, радостно хохоча. Ну а чего не радоваться? Кит ведь здесь. Хотя, похоже, израдно пьян твой братец, но пока достаточно вменяем, чтобы встать на твою защиту и спровадить жаждущую отмщения тушу восвояси. Ты только средний палец из-за спины братца показываешь и ухмыляешься победно, переключая все внимание на него.
- Говорила же, что не журналистка, - мгновенно надуваешься ты, смотря на него исподлобья. Даже место, куда тебе сесть не ищешь. смотришь на него, безразлично глушащего вискарь, а потом забираешь бутылку и стакан из его рук, строго сводя бровки, - Тебе вредно пить, - и выливаешь содержимое стакана в себя. Для храбрости. Смотришь на него грустно. Ведь не к его товарищам ты так отчаянно рвалась, а к нему одному, чтобы сказать то самое главное, что хотелось произнести еще вчера, - Ты совсем меня не помнишь, братик?
Не помнит, конечно. Ты стала другой, выросла из неказистой девочки в миловидную девушку, а он слишком давно тебя не видел. Но чтобы доказать, что ты не врешь, достаешь из кармана помявшуюся фотографию, где ты и Кит, и мама с папой... и надпись, сделанная рукой отца: "Всегда помни, кто ты есть и где твой дом."

Отредактировано Kitty Holland (2013-10-01 05:50:23)

+1

4

- Все говорите, что не журналисты, а потом оказывается, что Кит Холланд педофил, наркоман, и вообще ни одной песни сам не написал. А поёт под фонограмму, и вообще пассивный гомосексуалист. - мрачно улыбнулся Кит, смотря как из его рук вырывают стакан. - Наглая ты, однако.

Девочка, ты думаешь он поверит? Поверит в то, что ты его сестра? Нет. Кит скорее поверил бы, что его не помнят, что о нём забыли. Ему было бы легче так. Легче так, чем всю жизнь пытаться собраться с силами, чтобы съездить в Циско. Пусть он писал мачехе, пусть он высылал деньги... он боялся увидеть их.
Холод пробежал по спине, пальцы сильнее сжали стакан с алкоголем. Музыкант смотрел на фотографию, потом на надпись на обратной стороне. Чёрт. В глазах что-то блеснуло, он поспешил прикрыть их, отложив фотокарточку в сторону.
Допрыгался Кит? Ты ведь этого боялся. Что теперь будешь делать? Что делать?!
Алкоголь горячим потоком устремился внутрь по пищеводу, музыкант затянулся сигаретой, всё так же не открывая глаз. У него не было сил что-то сказать. Как будто его сердце перестало биться и... всё. Может это будет наказание удачи?

Комната плыла перед глазами. Стены смешивались с потолком и полом, картина, приправленная лёгкой полутьмой, заставляла Холланда вернуться к реальности. Слишком уж тоскливо было в мире воображения. Он приложился к бутылке, пытаясь унять дрожь в руках. Оторвался... на дне не было ничего. Всё залпом. Не почувствовав вкуса. Кит, Кит, ты становишься конкретным алкоголиком... или шизофреником. Пора бы к врачу сходить, хе-хе. С любовью — твой внутренний голос.
Музыкант открыл глаза и посмотрел на Китти, которая всё так же стояла на расстоянии пары метров от него. В блеске глаз парня нельзя было прочитать эмоции, но по подрагивающим рукам, отсутствующему выражению на лице, можно было понять, что он переживает внутренний конфликт. Во что это выльется?

- Я... - голос охрип, в нём слышались какие-то отголоски... то ли льда, то ли сожаления, то ли ещё чего. - Не верю. И... скажи что это шутка. Чёртова тупая шутка! Пожалуйста...

Руки вцепились в подлокотники кресла. Страх? Нет, паника. Он прожил десять лет, стараясь всё забыть... считая, что он виноват во всех бедах. Он пытался откупиться, оправдаться, поддерживал мачеху и сестру... но не мог обуздать свою совесть. Каким бы пофигистом он бы и не был. Чёрт, Кит просто панически боялся даже думать о том, что может увидеть сестру.
Он их бросил. Он уехал. И неважно, что по следам шла полиция, с заявлением от избитого отчима, который попал в госпиталь с тяжкими телесными. И неважно, что дружки отчима так же искали Кита.
Всё неважно! Ты виноват! Слова «ВИНОВЕН» звучат в ушах, отдаваясь эхом в голове. Если ты не сознаешь в этом сам себе — погибнешь. И ты не можешь ничего сделать. Остаётся только пить. Пить. Пить. В промышленных масштабах, заставляя себя не чувствовать вообще ничего. Не видеть света утром, просыпаться в десять вечера. Только бы сбежать. Только бы сбежать от себя, от своей совести. От воспоминаний.

Где ты, жизнь?

Руки дрожали. Кит вновь смотрел на Китти, но уже поднявшись с кресла и закуривая новую сигарету. Он не думал о том, как выглядел сейчас в её глазах, он не думал о том, что она может быть рада ему... он просто смотрел на девушку, стараясь взять себя в руки. Получалось плохо. И это была уже его проблема.
Конечно, музыкант мог обнять девушку, сказать что соскучился, что ждал... соврать, что просто не мог к ним выбраться. Но... Кит так не мог. Его точило изнутри, заставляя говорить только правду. А говорить... говорить он не мог. Ибо не знал что сказать.
Лицо побледнело, приобрело нехороший цвет, будто начинался сердечный приступ. Хотя, конечно, его не было...

Прости...

+1

5

Где ты был? Все это время. Всю мою жизнь?!

  Тебе десять. И первый день рожденья проходит без брата. Некому щелкать по носу, не кому задувать с тобой свечки на именинном торте и открывать с тобой подарки. Они так и лежат горкой на столе в гостиной, а во дворе идет праздник, но без тебя.
  Маленькая Китти ждет у окна. Маленькая Китти сегодня одна. Мама расстроится, а  друзья не заметят... Маленькая Китти осталась одна.
  А ночью ты плачешь в подушку. Почему Кит ушел?
 
  Тебе уже шестнадцать. Он мог бы научить тебя водить машину, помог бы разобраться с обидчиками, поддержал бы,когда ты поступала в колледж и повел бы на выпускной бал, некому утешить, когда умер Ровер. Только где он? Ни ответа, ни привета, а ты почти научилась жить без него. Маленькая гордая девочка сама разбирается с делами и проблемами,  лишний раз не беспокоя маму.
 
  И лишь год назад ты узнаешь о нем. О том, как высоко взлетел твой брат, забыв семью и ту, что ждала его, почти по книжному не сводя глаз с горизонта. А он все равно не вернулся. Зато у юной Кэтэрин теперь есть возможность слушать прокуренный голос брата, в каждой песне говорящий с ней, желающий доброй ночи.

  Плачешь, глупенькая. Тушь потекла с ресниц грязными разводами, которые подтираешь тонкими пальчиками, жалостливо смотря на брата. Нет, как ни старайся, как и желай отрицать, она -твоя сестра. Выросшая, повзрослевшая малышка Китти, с сердцем ребенка, чистым взглядом и разбитым сердцем.
- Почему ты уехал? - сдавлено спрашиваешь.и это единственный вопрос, на который у тебя никогда не было ответа, маленькая мисс всезнайка, - Почему ты никогда не писал? Не звонил?! Кит! - срываешься на крик, а после всхлипываешь, - Я думала ты умер, и все равно ждала, не верила. А потом увидела живого и радовалась.. Десять лет, Кит. Как ты мог? - вздыхаешь судорожно, пытаясь удержать на месте слезы,  поджимаешь губки.
  И не думай, что ему легче,чем тебе. Вон, как побледнело его лицо, еще немного и он схватится за сердце,а ты уже оказываешься рядом с ним,несмело касаешься его плеча, боясь, что прогонит. Пусть не верит, пусть отрицает и мотает головой, словно маленький ребенок, пытающийся спрятаться от проблем, но ты уже здесь, ближе, чем за все эти годы. Понимающая, прощающая, почти святая  совершенно незнакомая ему. Столько лет прошло, а он наверняка помнил тебя маленькой девочкой с мышастыми хвостиками и скобками, не удивительно, что даже в первую встречу он не узнал тебя, но сердце гложит совсем другое, сиюминутное, больно отдаваясь  за решеткой ребер.
- Ты не рад меня видеть?

+1

6

- Лучше бы я умер. - раздался ответ. - Лучше бы исчез. Пропал. Растворился в мировом пространстве.

Музыкант вытянул подрагивающими пальцами новую сигарету и прикурил прямо от окурка, расплющив его в пепельнице. Как объяснить всё то, что случилось в то время? Как объяснить всё то, что случилось сейчас? Где истина, где золотая середина? Что поможет спасти душу, а главное сознание? Как не сойти с ума, смотря в глаза малиновой девочки? Взгляд откровенней чем сталь клинка. Правильно сказано. Иначе и не придумаешь.
Вот и всё. Баста. Концерт окончен. Сердце пропускает удар. Потом другой. А потом можно писать завещание, оставляя всё кому-нибудь, кто сможет им распорядиться с толком. Объясните, как это всё бывает? Разве жизнь — мексиканский сериал с нахождением родственников, внебрачных детей и сестёр? Разве это нормально? Разве можно жить после таких встреч? Можно ли не сточить себя изнутри? Убивать на протяжении долгого времени? Вот сидит в тебе «чужой», только роль его играет что-то странное. Чувство вины, чувство никчёмности, чувство унижения. Самобичевание. Он вылезет внезапно, разорвёт грудную клетку, сожрёт внутренности и вырвется наружу. В виде дикого воя, слёз, инсульта или сердечного приступа. Но финал будет один: конец пути.

Что отвечать на невинный вопрос: «Ты рад меня видеть?». Что отвечать?! Что отвечать, когда ты сам не знаешь, рад ли ты вообще чему-то в этой жизни? Что отвечать, когда ты боишься, что все окружающие тебя люди — просто шваль, которой от тебя нужны лишь деньги? Вокруг тебя только Дефицит Морали, который взращен поколением. Потерянным поколением. И нет смысла бороться с ним — он тебя убьёт. Затопчет. Утопит. Отрубит тебе голову и будет играть ею в футбол. И все будут довольны, все будут радоваться. Все!
Баста! Заканчиваем выступление. Пусть лучше откажут печень, почки, сердце, селезёнка. Хватит. Взгляд рвёт на части. Убивает. Убивает медленно, больно, как яд. Как будто вытягиваются жилы. И становится наплевать на окружение. Мир превращается во что-то странное. Сужается до одной малюсенькой точечки. И снова безбрежный океан звёзд захватывает этот мир.
Так что же ответить на невинный вопрос: «Ты рад меня видеть?». Что ответить такому человеку как Кит? Или не отвечать вовсе? Стоит сделать шаг в сторону, открыть окно и взлететь. Начнётся новый путь, который уже никто не сможет прервать. Или просто встать и уйти. Потом уехать. Так далеко, насколько возможно. Просто исчезнуть. Чтобы никто не вспоминал.

Когда я умру,
Никто не вспомнит.
Что был на свете музыкант.

- Рад. - тот же тихий хриплый голос. - Чертовски рад...

0

7

в архив

0


Вы здесь » SACRAMENTO » Заброшенные эпизоды » - shut the fuck up! - i'm your sister! - Oh, fuck...