внешностивакансиихочу к вамfaqправилакого спросить?вктелеграм
лучший пост от скорпиуса малфоя [эппл флорес] Сегодняшний день просто одно сплошное недоразумение. Как все могло перевернуться с ног на голову за один месяц, все ожидания и надежды рухнули одним только... читать далее
СЕГОДНЯ В САКРАМЕНТО 35°C
* jack

[telegram: cavalcanti_sun]
aaron

[telegram: wtf_deer]
billie

[telegram: kellzyaba]
mary

[лс]
tadeusz

[telegram: silt_strider]
amelia

[telegram: potos_flavus]
anton

[telegram: razumovsky_blya]
darcy

[telegram: semilunaris]
edo

[telegram: katrinelist]
anthony

[telegram: kennyunicorn]
RPG TOP

SACRAMENTO

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » SACRAMENTO » Альтернативная реальность » тени в театре


тени в театре

Сообщений 1 страница 7 из 7

1

Разве я враг тебе, чтоб молчать со мной,
как динамик в пустом аэропорту.

Целовать на прощанье так,
что упрямый привкус свинца во рту.

http://i.yapx.ru/He1uH.gif  http://i.yapx.ru/He1uI.gif
Под рубашкой деревенеть рукой, за которую я берусь, где-то у плеча.
Смотреть мне в глаза, как в дыру от пули, отверстие для ключа.

http://i.yapx.ru/He1uJ.gif  http://i.yapx.ru/He1uK.gif

Мой свет, с каких пор у тебя повадочки п а л а ч а.

С кем ты воюешь, мальчик мой, не с собой ли.
Не с собой ли самим, ныряющим в пустоту.

Марк Буслаев & Александра Багрова
Шалость удалась.

[NIC]Марк Буслаев[/NIC]
[STA]более или менее[/STA]
[AVA]http://i.yapx.ru/He2MM.gif[/AVA]
[LZ1]МАРК БУСЛАЕВ, 27 y.o.
profession: страж мрака;[/LZ1]

Отредактировано Joshua Dust (2020-05-19 20:55:23)

+4

2

Что есть наша история? События, складывающиеся в цепочку с момента нашего рождения до момента смерти? Знаменательные даты, выстраивающиеся стройным рядом воспоминаний, заботливо запечатленные на страницах фотоальбома? Ветвистое семейное древо и память поколений, таящаяся в нём? Кажется, примерно эти составляющие приходят в голову, но что, если ты не знаешь в полном объёме первых, с трудом можешь обозначить вторые и совершенно точно понятия не имеешь о третьем? Значит ли это, что у тебя нет истории?

Моё имя Александра Багрова, это моя история, и плевать я хотела на всю эту полемику. Моя жизнь четко разделена на до и после. И всё, что было "до" - закрытая книга даже для меня. Я не знаю, кем были мои родители, не знаю, где и в каких условиях я росла, не знаю, действительно ли это имя было дано мне при рождении, о времени "до" и о том, в какой момент оно закончилось, я не знаю ровным счётом ничего, посему удивить вас нечем. Возможно, я появилась на свет в самой что ни на есть среднестатистической человеческой семье, возможно, я плод случайной мимолетной связи, возможно, сам Тартар низверг меня на землю в качестве очередного проклятия. Но это вряд ли, хотя версия мне нравится. Да чем Троил не шутит, быть может, валькирия действительно смогла зачать от некромага? На вашем месте я бы не увлекалась этой версией, даже вариант с Тартаром намного более реалистичен. Здесь нет ни лжи, ни правды, вы вольны выбрать любую версию, которая понравится вам больше всего, как ни крути, это не имеет никакого значения.

Значение имеет лишь пресловутое "после". После того, как небезызвестный Матвей Багров выбрал себе в ученицы мелкую, до безобразия худую девчонку. Счастливое стечение обстоятельств, злой рок или просто судьба - нужное подчеркнуть. Не помню себя в то время, спустя годы воспоминания тускнеют и стираются из памяти, а каждое проигранное в голове воспоминание каждый раз трансформируется в нечто новое. Наверное, было интересно или в целом меня всё устраивало, раз я не предприняла попыток сбежать. Или предприняла? Признаться честно, инциденты были. Да, да, пойди всё чуть по иному сценарию, меня бы здесь не было, я бы вовсе не имела представления о том, что существует какой-то иной мир кроме самого обыкновенного, в котором каждый божий день ты поднимаешься с постели по зову мерзкого звона будильника, собираешься, завтракаешь, направляешься на работу и спустя n часов с работы обратно и так по кругу. Интересно, на каком круге мне бы захотелось выстрелить себе в голову?

Но мы отвлеклись. Спустя некоторое время в нашем полку прибыло и рядом со мной появился названный брат. Только сейчас, спустя столько лет, я сознаю, что это ничто иное как попытка создания здоровой конкуренции, в которой познаются все наши скрытые таланты. Мы вместе постигали тонкости особого дара под названием некромагия. Хотя порой мне кажется, что выглядит так, словно заскучавшему питомцу решили завести друга, чтобы скучно не было. В моём случае, чтобы не пытался удрать, надо сказать, это сработало. Мне действительно хотелось быть лучше, бежать быстрее, прыгать выше и далее по списку. Забавно.

Мы играли в семью. Порой настолько реалистично, что в какие-то моменты я начинала верить, что это правда, что мы правда все здесь кровная родня. Пожалуй, это заслуга лишь одного человека в нашей странной компании двух взрослых и двух детей - Иры, которой, вероятно, так сильно хотелось этого, что невозможно было не поверить в реальность происходящего. У нас были даже пикники, как ни странно, организованные ею же, всегда странно чувствовала себя на них, но эта женщина умеет располагать, были даже моменты, когда я смеялась, но осекалась при первой же необходимости к ней обратиться. Я зову её Ира, слово "мама" никогда не возникало в моей голове, это Ира, без неё, наверное, моя жизнь была бы чуточку паршивей, но в целом игры в семейное счастье мне были чужды. Как я называла нашего "отца"? Никак, за всю жизнь я так и не смогла выдавить из себя ни одного обращения ни по имени ни как-то иначе. Мы просто начинали разговор. "Доброе утро" - "Доброе. Начинаем через 20 минут." Наши дни в основном состояли из обучений, отработок, повторений. Если честно, его молчаливая компания устраивала меня больше, нежели все эти попытки разукрасить наш мир новыми красками, к которым питала слабость Ира. У моего названного брата было несколько иначе. Взрослых мы поделили быстро. И, судя по всему, я сделала правильный выбор, раз я всё ещё топчу ногами землю.

Брат. Я ведь всеми фибрами души была уверена, что ты брат мне, хотя знала, что это не так, но это знание не давало мне тех эмоций, что давали чувства. Чувство заботы о ком-то, чувство родственности, сладкое чувство преступления границ. Мы росли вдвоём, обособленно, в конце концов у нас появился друг к другу интерес, ничего удивительного, а сказка о том, что мы родня, придавала всему этому действу крайне забавный оттенок. По большому счёту, эти игры, как и игры в счастливую семью, не имеют никакого значения. Как ни странно, я поняла это, глядя как закрывается крышка гроба и твоё бездыханное тело опускается в зияющий провал свежевыкопанной могилы. "Ты не научил его достаточно хорошо", - бросила я Багрову, не отрывая взгляда от движущейся на дно тесной деревянной коробки. "Это не было моей целью, моя цель - научить тебя", - в этот момент я получила подтверждение тому, о чем могла лишь догадываться. Ничто кроме наших уроков не имело значения. Ни прекрасные семейные ужины, ни попытки бездетной женщины примерить на себя роль матери, никакое доброе отношение не спасут мою жалкую жизнь, если это можно назвать жизнью в привычном её понимании.

Как много времени ушло у меня на то, чтобы понять, что это сделал ты? Да, ты, верзила и убери свою гадкую ухмылочку, иначе мне придётся стереть её с твоего лица. Ах да, эту деталь под два метра ростом мы упустили. Мрак Буслаев. И это не оговорка. Знаете, когда я как подобает бунтующей юности решила покинуть отчий дом дабы снискать себе славу и приключения (читай вляпаться в какую-нибудь историю), я и представить не могла, что встречу это. Меня всегда забавляли стражи, они отчаянно борются друг с другом за жалкие душонки далеко не всегда праведных людишек, посвящают всех себя служению общей цели, заключающейся лишь в том, чтобы отхватить кусок побольше, а вся эта возня лишь попеременное склонение чаши весов то в одну сторону то в другую. Мне было искренне любопытно, когда я решила примкнуть к одному из таких отрядов что ли или как они себя там называют. Из-под надзора одного наставника я сразу попала под надзор второго. Хотя Арей вел себя совсем иначе. Учиться я ничему не хотела, да и мечи и сабли совершенно не в моём вкусе. Он не настаивал, ему в общем-то было плевать, он тренировал стражей, а я, ну, неплохая живая мишень. В бою, скажем так, мои способности давали им некоторое преимущество, да и в общем-то было кем прикрыться если что. Вроде как симбиоз, от которого я получала удовлетворение личных амбиций и отсутствие контроля, и меня это вполне устраивало. Научиться я захотела не сразу, но всё-таки захотела, упросить старика было не слишком просто, но в общем-то, решил он, почему бы и нет. Правда подходящего оружия в его арсенале для меня не было, но в конце концов некромажий посох вполне был переквалифицирован в годное снаряжение. Именно здесь мы и познакомились, ну как, познакомились, нам пришлось познакомиться. На первой же тренировке мы едва друг друга не убили, а после повторяли раз за разом. Арею это нравилось, кто еще так искусно будет выводить его учеников из себя, просто открывая рот. Собственно, возможность свободно его открывать и нести всё, что заблагорассудится, одна из причин, по которой я осталась.

Прошли годы, считать не считала, да и для меня в общем-то это не имеет смысла. Когда ты не можешь умереть от старости - цифры становятся всего лишь цифрами. Обстановка кажется оставалась неизменной - стражи продолжали цапаться и воевать за эйдосы, я продолжала всем на зло издавать звуки своим поганым ртом, а тем временем мир начал потихоньку катиться под откос. Мир вообще странная штука, и всё в нём, на удивление, взаимосвязано. Магия, как любая другая материя, не возникает из ниоткуда, и магия начала иссякать. Звучит странно, её же нельзя потрогать, но её отсутствие явственно ощущается. Сначала Москва, затем другие города России, а дальше и всего мира. И в этот момент две противоборствующие стороны повернулись друг к другу лицом и скрепя сердце объявили временное перемирие, руки, собственно, друг другу не жали, но вроде как число столкновений свелось к минимуму. Конечно, куда уж тут, тут нужно мир спасать. И вот мы здесь. Преступники, которые должны спасти ваши задницы. Мир, дружба, жвачка, супергеройские жертвы и поиски истины. Да да, всё это мы уже слышали. Играли ли мы по правилам? Пожалуй, какое-то время да. За себя не ручаюсь нисколько. Старая вражда не отступает так легко. Что-то назревает, и мы прямо в эпицентре событий. Что ж, давайте повеселимся.

[NIC]Александра Багрова[/NIC]
[STA]черный человек[/STA]
[AVA]https://i.imgur.com/Qr2khXX.gif[/AVA]
[LZ1]АЛЕКСАНДРА БАГРОВА, 25 y.o.
profession: некромаг
[/LZ1]

Отредактировано Weston Doe (2020-05-20 22:46:39)

+2

3

Ненавижу рассказывать о себе - проще снести голову с плеч очередного любопытствующего, нежели ковыряться внутри себя по чужой прихоти, распарывая неаккуратные швы и роясь пальцами в некрасиво вывалившихся внутренностях, но иногда приходится. И чаще всего я напоминаю именно себе о том, кто я есть - это помогает стряхнуть с себя остатки иллюзий и находить едва различимую грань между тем, что я создаю и реальным миром. Это в самом деле важно, пусть и не приносит мне никакого удовольствия - не хотелось бы однажды заблудиться в своём выдуманном мире, не отличающимся добротой и светом. Это был бы самый глупый финал моей истории из всех возможных. Но самое мерзкое в этой процедуре выворачивания себя наружу, что ни в коем случае нельзя врать - есть шанс поверить в сладкую ложь и никогда уже не распутать клубок из случайных, не имеющих со мной ничего общего, фактов. Опасные игры с реальностью, не стоящие моей личности и жизни.
В конце концов это моя история и, как бы я не сожалел о некоторых своих решениях, а порой и целых главах этой занимательной повести под названием "жизнь старшего сына того самого Мефодия Буслаева", я несу свой крест с высоко поднятой головой и неизменной пугающе обаятельной, учитывая весь мой послужной список, улыбкой на губах по сей день.

Меня зовут Марк Буслаев и мне абсолютно насрать на ваше ценное мнение обо всём, что я сегодня расскажу.
Все мы, в большинстве своём, за исключением особенно мерзких тварей этого мира, из одного места - я не исключение, но. вполне вероятно, ошибка в исходном коде. По крайней мере это бы объяснило то, что в семье почти наследника мрака, а позже стража света, знающего как махать мечом, но не какой стороной держать флейту, и самого нелепого стража света родилось три наследника и только один оказался с гнильцой. Речь, конечно же, не про моих брата и сестру, а про меня. Никто в самом деле не знает, как так вышло и в чём проблема - лично мне никогда не было интересно почему, больше интересовало за что и как с этим жить. В детстве я, как и все прочие, об этом не знал - всё было гораздо проще без всех этих тонкостей противостояния условного зла против ещё более условного добра. У меня была вполне счастливая по меркам странного мира вечной борьбы, скрытой от простых смертных, семья: влюблённые в друг друга как дети родители, брат-близнец, в которого можно было глядеть как в зеркало, малышка-сестра, которую мне так нравилось защищать. Всё было скучно, просто, понятно - не то, что сейчас. Но дети растут и даже в самой дружной на свете семье, в которой всю дорогу пропагандируют светлое и доброе, уча, что любить нужно всех и каждого, даже если очевидно, что человек напротив та ещё мразь, не без урода.

Быть уродом, к слову, неприятно, но со временем это становится привычной обыденностью, не причиняющей даже дискомфорта - главное привыкнуть. Сперва больно - истина, лежащая на поверхности, кажется чей-то тупой шуткой, такая простая, казалось бы, правда застревает в горле как рыбная кость. Это в самом деле не так уж и просто принять - особенно, когда все вокруг излучают свет и тянутся вверх, а не падают ниже и ниже, как я. Но это, пожалуй, спойлеры. Честно говоря, не мне судить были ли тревожные звоночки и пытались ли родители как-то спасти мою гниющую душу, но, вполне допускаю, что да. Только иногда даже самые везучие люди в этом дурацком мире, успевшие спасти его достаточно раз, чтобы заработать по паре золотых медалей, абсолютно бессильны.
И это мой случай.

Не помню, чтобы мучил детей или животных - до сих пор считаю, что это мелочно и вообще не про то, чем в самом деле занимается настоящее зло, к коему себя не причисляю по-прежнему, но точно знаю, что всегда был по-своему жесток, непоколебим и не понимал, почему на зло нельзя ответить тем же. Никто в самом деле не знает, как это работает и есть ли какие-то способы извернуться и всё перевернуть, как сделал мой отец - поверьте, раньше стражи не имели дурной привычки заводить детей повсеместно, да ещё и жить с ними в мире людей, но закончилось всё совершенно банально - меня отдали как паршивого щенка на воспитание не самому доброму дядюшке Арею. Кажется, мне было одиннадцать. До сих пор считаю, что в тот день меня предали, пусть и старались для меня - иногда детали не так уж и важны. Впрочем, это бы я им простил со временем, а вот разделение с братом без права на свидания - нет. Лишиться надежды, что это не я бракованный, а какая-то канцелярская ошибка, не так страшно, как в раз лишиться половины своей души, человека, с которым не нужно было даже произносить свои мысли вслух, чтобы понимать друг друга - дыра до сих пор зияет у меня в груди и навряд ли со временем она затянется. Иногда мне кажется, что вот она причина всех моих последующих решений, ведущих меня прямиком в Тартар без права на возврат. Но в те дни я жрал сам себя, ненавидя саму свою суть, и просто пытался утешаться лживой от и до мыслью, что благодаря нашему временному, как я надеялся, разделению я хотя бы не запятнаю брата и тот не станет для родителей порченным товаром, коим стал я.

Скучно, конечно, не было. Арей был бы отличным тамадой на любой кровавой свадьбе - досталось бы всем и каждому, но он, к сожалению, подобным не промышляет - я бы подобное мероприятие посетил. И, знаете, быть любимцем у этого сурового мечника - плохая тактика, не рекомендую, тянет примерно на ноль из десяти. Впрочем, меня никто не спрашивал - как-то само собой получилось, поверьте, спрашивать у этого сурового парня почему он выбрал именно меня среди всех прочих в качестве своей любимой груши мне никогда не хотелось, но, возможно, он что-то увидел в первые же дни нашего неравного и молчаливого противостояния. В этой школе юных дарований не было теории, как и не было каких-то бесед по душам. Нас здесь учили выживать и это мне определённо импонировало.

Выдали меч, сказали: бей - я бил. Сказали, что бой заканчивается только, когда он сам так решит - падал и вставал, ведь приказа умирать, как и сдаваться не поступало. Я был отвратительно упрям и тем самым усложнял себе жизнь, отказываясь сдаваться даже когда моё запястье под чужим тяжёлым ботинком натужно скрипело, рискуя рассыпаться. Вся моя жизнь превратилась в круговорот тренировок до потери пульса и зализывания ран после - звучит проще, чем оно было на самом деле. Справедливости ради, стоит отметить, что только благодаря таким спартанским условиям я по-прежнему жив. Меня ломали и чинили, выбивали из меня ошмётки былых потуг тянуться вверх, топили в болоте мрака, отравляли своими мыслями и девизами - не думаю, что у меня были шансы и до этого, но Арей пресёк их на корню. Сомневаюсь, что он чего-то добивался, просто был честен со мной и выполнял свою работу - я в свою очередь был чересчур горяч, говорил больше, чем следовало, и всегда с честью принимал свои наказания, становясь сильнее и по-прежнему не испытывая ненависти по отношению к своему наставнику - всю её я направлял на себя. Это была весёлая играя на выживание «сдохни или умри». Как видите, я выжил.

Быть лучшим стало для меня навязчивой идеей. Учился вплетать в свой бой иллюзии даже когда никто от меня этого не ждал, тренировался в свободное время, задирал своих товарищей из клуба юных смертников, устраивая почти настоящие бои, лез на рожон и никогда не ограничивал себя в выражениях, взглядах и праве быть мразью, пожалуй, я пытался стать лучшим хоть так. Лучший из худших - звучит, верно? Мир иллюзий, к слову, всегда нравился мне больше реальности - издержки особенности мышления, не сказать, что сейчас что-то изменилось, разве что усугубилось. Люди вокруг мне никогда не нравились, детский сад под крылом Арея - гадюшник каких только поискать, проявить слабость - потенциальный билет на кладбище. Жалею ли я хоть о чём-то? Хотя бы об одном сломанном лице, недобитом условном друге или слове, сказанном в запале? Нет. Хотел бы я расти где-то в другом месте? Нет. Хотел бы я не быть паршивой овцой в стаде имени Буслаева? Возможно. Но об этом я единоразово без права отмены запретил себе думать на четвёртом году обучения у Арея, лишая себя шанса на возврат - обратного билета в чуждый мне мир любви к ближнему всё равно никто покупать не собирался, а тоска по несбыточному мешала прыгнуть выше головы. В тот год я полностью сконцентрировался на том, чтобы в самом деле стать лучшим из худших, подвинув с пьедестала всех, кто там прочно закрепился, уверовав в то, что это важнее моей едва живой любви к семье и желания быть принятым ими - я, конечно же, заблуждался, но отказывался видеть очевидное.
Но мне было пятнадцать и мой отец Мефодий Буслаев - какие вообще ко мне вопросы?

К слову, врал я с детства талантливо -  не знаю была ли причина патологической нелюбви к истине в том, что я чувствовал свою силу и предпочитал реалиям выдумку или это был очередной звон колокола по моей душе - предпочитаю концентрироваться на фактах. Так вот, факт: по сути своей я лжец, не интриган - все эти сложные схемы вне боя для меня сложны и мне гораздо проще быть ведомым, чем организовывать что-то подобное, но всё-таки искусный лжец. Вру себе, окружающим двадцать четыре на семь, врал даже в лицо, когда-то похожее на меня как две капли воды, при встрече, скалясь и отрекаясь, зная, что последнее чего бы я хотел - потерять брата окончательно. Впрочем, пожалуй, даже если бы я был честен в своих мыслях и попросил остаться - исход был бы ровно такой же: я бы его потерял.
Я вру до сих пор.

Когда говорю, что в порядке, когда предлагаю пойти нахер страждущим, намекая, что их волнения не беспокоят в комнате ровным счётом никого, когда клянусь в верности очередному зарвавшемуся уроду, когда убеждаю, что все мои решения взвешенные, когда говорю людям то, что они хотят услышать, когда отрекаюсь от своей зависимости в виде занозы в заднице под кодовым именем Александра Багрова. Я так привык врать, что верю сам себе и теряюсь в собственных иллюзиях, способных причинять разве что боль и за редким исключением приносить радость. Я плох в коммуникациях, у меня проблемы с контролем эмоций, я страшен в бою - это даже не попытка самопохвалы, я в самом деле лучший ученик Арея, превзошедший и отца, и всех прочих - аккуратен, точен, жесток, бессердечен и от боли не становлюсь слабее - только сильнее: упавшее забрало многих отправило на тот свет, не оставив им и шанса на выживание. Просто, поверьте, нет никого страшнее раненного натренированного вгрызаться в чужие глотки при любом удобном случае зверя, а мои раны не заживают с детства. И да, я не верю, что у моей истории будет хороший конец - это сказочки для малолеток - каждому по заслугам его и я не заслужил ровным счётом ничего хорошего.
Я погряз в своей гонке за первенство и, честно говоря, порядком устал.

За моими плечами годы участия в бессмысленной борьбе и целый ворох идиотских решений, которыми я сам себе нанёс ещё больше травм, чем у меня было в самом начале моего витиеватого пути. Моё тело покрыто уродливыми шрамами - напоминания о моих ошибках, на груди извивается отвратительный серебристый сосуд, который я уже давно исправно подкармливаю чужими вечностями - когда-то давно я пытался держать свой дарх в узде и не решался скормить ему то, что он так жаждал - те времена давно прошли. Мои руки в крови - я убивал и продолжаю убивать, ведь выживает сильнейший. Я настолько погряз в собственной тьме, что порой в самом деле не понимаю, в которой стороне искать свет - я убил брата Багровой, и поверьте, это одно из самых странных моих решений, посчитав его недостаточно сильным, то ли пытаясь сделать своей самой отвратительной привычке больно, то ли спасая её от общества ничтожества. Я ничего уже давно не понимаю: делаю, что приходит в голову, резвлюсь на поле боя и изрядно рискую, выступая против текущей власти играюче и помахивая красной тряпкой перед их носом. Мне без разницы в котором городе устраивать мышиную возню, почему-то называемой войной - какая разница на которой земле проливать кровь, напитывая ей жадный до подобного меч, так привычно лежащей в моей руке? Иногда мне кажется, что я уже мёртв. Ровно до момента как столкнусь с Багровой и та откроет рот - моя вечная головная боль, рядом с которой я ощущаю себя до отвращения живым.

Если честно, я давно устал от этой войны, смысл которой никогда не понимал. Возможно, люди вокруг меня что-то защищали - лично я просто продолжал свой путь на пьедестал и не вдавался в подробности поставленных мне миссий. За свою короткую жизнь я потерял достаточно: у меня больше нет семьи, я как чёрная метка для родителей, бельмо в глазу сестры, справившийся со всем этим дерьмом в разы лучше своих братьев. Я в самом деле не знаю, где мой брат и дыра в груди никуда не делась - меня разделили надвое и не предложили никаких синтетических замен родного человека возле - от его отсутствия по-прежнему не по себе.
Внутри меня концентрат злости, а сам я идеальное оружие. В этом мире есть всего пара человек, на которых у меня бы не поднялась рука, убить брата равносильно уничтожению самого себя, Арей счёл бы это оскорблением, а Багрова просто не умеет молчать, так что рано или поздно наши столкновения закончатся чьей-нибудь смертью - может быть даже моей, но в любом случае я не стану причиной её смерти по чьей-то указке - у нас личные счёты. Во мне осталось удивительно мало слабых мест и все их вам может поименно перечислить один очень дерзкий некромаг. Из всех проблем мира меня, пожалуй, беспокоит только иссякающий поток магии - приходится нырять всё глубже и глубже в собственный мир, чтобы вытаскивать оттуда то, с чем я привык работать - когда-нибудь я не смогу вернуться обратно и это будет прискорбно.

Пожалуй, это всё, что мне стоит помнить о себе и то немногое, что я храню в себе бережно, поднимая раз за разом со дна, чтобы поздороваться со своими демонами за руку.
А сегодня я продолжу свой кровавый путь, завершив очередную жизнь - не вижу причин отступать и проигрывать. Ведь если я не стану лучшим из худших, то я останусь никем.
А это непозволительная роскошь в моём случае.

[NIC]Марк Буслаев[/NIC]
[STA]более или менее[/STA]
[AVA]http://i.yapx.ru/He2MM.gif[/AVA]
[LZ1]МАРК БУСЛАЕВ, 27 y.o.
profession: страж мрака;[/LZ1]

Отредактировано Joshua Dust (2020-05-25 13:47:03)

+3

4

Alexina - Silent Killer
Она едва слышно мягко ступает по брусчатке. Никаких привычных шпилек, никаких вызывающих мини юбок и декольте, амуниция полностью повторяет контуры тела, не мешая движению, поверх бесформенный балахон, а глубокий капюшон полностью скрывает привычную ехидную улыбочку и насмешливые глаза. Ничто в этой тёмной безликой фигуре не выдаёт Багрову. Не её стиль, но сегодня мы играем по их правилам. А по их правилам жертва не должна видеть палача. Весьма театрально, со светом они воюют в открытую, чтобы каждый светленький видел уродливое лицо мрака (или не очень уродливое) и боялся его. А как дело доходит до своих – мы должны оставаться бледной тенью прошлого, пришедшей в ночи за нерадивым послушничком.

Каждый в этом паршивом стаде знает, что, если за тобой пришли, ты сделал что-то совершенно недопустимое, кусил руку, которая тебя кормит, ослушался приказа, следствием чего стала крупная промашка мрака, решил выйти из игры, не уведомив начальство в письменном виде. Шутка, уведомление не спасёт. Выход здесь один – смерть. Да, тебя могут временно отстранить, наказать, отправить в многолетнюю ссылку, которая, кстати, не факт, что не закончится тем же самым, но никому не дано уехать из страны, обзавестись домиком с белым заборчиком и жить долго и счастливо. Нет, милый, не в нашей чудной семье.

И никакой магии. «Ну маааам» - хотелось протянуть Багровой писклявым недовольным голоском. За что она ненавидела эту работу, так это за сплошные ограничения. Зачем вы отправляете негромага убивать и запрещаете пользовать ему магию? Это чьё убийство – его или меня? Несмотря на то, что магические ресурсы уже практически на нуле и пользоваться своими силами становится всё сложнее, они сбоят, приводят к непредсказуемым эффектам и последствиям, это всё-таки обидно. Да, за годы, проведённые под коленом Арея (под крылышком язык не повернётся сказать), она поднаторела в боевом искусстве, вполне могла за себя постоять и дать фору многим, но её дар оставался для неё главным оружием, ради чего она тогда вообще забивала свою голову этими премудростями? Чтобы потом попасть сюда, взять в руки огромную железяку и с киношными криками рубить направо и налево? Никакой эстетики.

При ней верный посох, с которым она обращается гораздо лучше, нежели с саблей или мечом, материализующийся по первому её зову. Внезапно появляющимся оружием здесь никого не удивишь. Припрятана и пара тузов в рукаве, а точнее, в голенище, по завету учителя, конечно же, кто же идёт на бой без подставы в виде парочки кинжалов, которые, конечно же, пригодятся, коль дело запахнет жареным. Вряд ли тот, за кем приходят убийцы мрака, будет просто стоять и ждать, когда из него выбьют дух. Нет, эти ребята не любят стоять по стойке смирно и уж точно ни один из них не согласен с приговором.

По наводке цель идёт на встречу с предателем, готовым передать ему кое какую информацию из личного кабинета самого его святейшества Лигула. Какова доля правды в этой легенде – Багрова не знает, тебе говорят ровно столько, чтобы тебе хватило для понимания времени и места. Остальное – не твоего ума дело, а будешь задавать много вопросов – окажешься на месте очередного бедолаги, от которого решили избавиться. Багрова и не спрашивала, какое ей дело, что сделал этот несчастный. У неё есть задача, которую нужно выполнить, и желательно поскорее, чтобы вернуться к своим делам. Не так уж часто её используют в качестве карательной силы, точнее практически никогда, её ресурс нужен мраку в другом месте, но на справедливое замечание «Могли бы кого потупее на это дело послать» Арей ответил в привычном разумном формате «Делай, что велят». И да, это разумно в отношении заданий мрака. Но тот факт, что подобное поручили ей, не шёл у неё из головы. В прошлый раз, когда она ввязалась в эту историю, это было ей наказанием за излишнюю самостоятельность на поле боя, но тогда он прямо сказал «накосячила», в этот раз был угрюм и молчалив, впрочем, это его стандартное состояние. Лишние мысли Багрова предпочла выкинуть из головы, чтобы ни на что не отвлекаться. Порой она завидовала Буслаеву с его режимом халка местного разлива, его голова абсолютно отключалась в такие моменты, оставляя узкий коридор, в котором не было места ничему, кроме схватки.

Она вела цель несколько кварталов, следуя на расстоянии, но не теряя такую же тёмную фигуру из поля зрения. В конце концов, он остановился в назначенном месте. Она не спешила. Шутка про то, что девушкам принято опаздывать, а молодым людям их ждать, зашла бы. Словно кошка, мягко беззвучно вскарабкалась на пожарную лестницу и застыла, глядя на оппонента с высоты второго этажа. Наблюдала. Фигура проявляла признаки нетерпения, не более, в такой ситуации это было вполне ожидаемо. Будь она на его месте, она бы тоже нервничала. Наверное. Хотя довериться послу мрака... Нет, она бы никогда не оказалась на его месте.

Она практически не дышит, фигура развернута лицом в противоположную от неё сторону. Основная проблема Багровой – в любви к играм в кошки-мышки и непредсказуемым манёврам, только вот не все они так уж непредсказуемы, как она думает. А затягивание порой приводит к развороту сюжета не в её сторону. Правда сама она вовсе не считает это своей ошибкой, просто так интереснее.

Она заводит руку за спину, мгновение, и посох материализуется в ней. Ловкий прыжок, и она уже стремительно опускается прямо на цель, но в момент приземления посох рассекает пустоту. Черт. Эффект неожиданности, как всегда, потерян. Внезапное начало – не её конёк, признаем честно. Не хватило только бравого крика «вам посылка», тогда бы уж точно все червяки успели разбежаться. Но несмотря на всю свою любовь к играм, Багрова не была настолько топорно глупой, чтобы следовать подобным клише.

Вскинув голову, поняла, что перед ней никого нет, хватило секунды, чтобы принять решение и совершить рывок в сторону, спасая свою голову от, она была уверена, уже свистящего над ухом меча. Разворот, и она уже принимает оборонительную позу в ожидании следующих действий. А уж поверьте, действия не заставят себя ждать.
[NIC]Александра Багрова[/NIC]
[STA]черный человек[/STA]
[AVA]https://i.imgur.com/Qr2khXX.gif[/AVA]
[LZ1]АЛЕКСАНДРА БАГРОВА, 25 y.o.
profession: некромаг
[/LZ1]

+1

5

Привычно приходит на назначенное не им и не совсем ему место встречи загодя. Ещё до того, как отправиться в путь по затейливой дорожке из совсем не жёлтого кирпича прямиком к месту очередного жертвоприношения в угоду чужих амбиций, углубляется в себя, ищет остатки магии, пользуется ими беззаботно, игнорируя запреты - его фокусы больше про собственные ресурсы, чем про боготворимое общее. Рано или поздно он просто закончится как личность и от него останется только бесполезное тело. Не боится такого финала. Не горит, конечно, желанием закончить так, просто знает, что его ресурсы не бесконечны и он доиграется. Но по-другому не может, да и не хочет, собственно, зачем? Продлить свою агонию, лишив себя немного веселья?

Он и его двойник - одно целое, уверен в своих силах и в прямом столкновении без набивших оскомину расшаркиваний, но зачем, если можно иначе, верно? Ведь так ему нравится больше, а его удовольствие от процесса буквально единственное, что в самом деле стоит учитывать. Привычный брат-близнец в капюшоне идёт, как он, останавливается в той же позе, в который бы замер он, стоит прямо, нервничает показательно (ведь он же здесь, чтобы слить очень важную информацию - легенда в очередной раз та ещё дичь, но Марк, как послушный мальчик, следует заданным условиям) - почти настоящий, но с парой особенностей. Иллюзии высшего пилотажа - его повод для гордости. Сам же затерян в тенях ближайшей подворотни, спрятанный искусным мороком от чужих глаз, курит очередную сигарету, кривясь от промозглого осеннего ветра, дующего по старой-доброй привычки со всех сторон одновременно, и просто ждёт. А что ещё делать? Самозванцы, по ошибке считающие себя выше таких как он, дают указы - он выполняет. Вся эта мышиная возня с его колокольни настолько бессмысленна и безвкусна, что давно не задаёт вопросов - так проще, чем искать логику и причинно-следственную связь между чужими проступками и объявленным приговором. Когда-нибудь он сам окажется в чёрном списке и придут уже за ним. А пока он в роли палача всё не так уж и плохо. В целом, это даже можно назвать карьерным ростом, надо только сперва прилично выпить, чтобы было не так мерзко от себя и ситуации в целом. Всё равно ничего другого уже и не может. Идеальная машина правосудия: убивает своих и чужих - в целом давно без разницы. Кровь есть кровь. Смерть ко всем безралична, люди и стражи они же не бражка, верно? А если не управлять им стыдливыми бумажками, присылаемых с надоедливыми кусками пластилина, то он пойдёт по головам вверх по лестнице худших прямиком к пьедесталу. Ведь скука в его голове - опасный зверь.
А так, вроде бы занят. И все, кому он так не нравится своей целеустремленностью, живы. Удобно же, верно?

Наверняка. Внутренний метроном говорит, что жертва чужих амбиций опаздывает - не злится даже, только думает, что уж на свою казнь мог бы прийти вовремя. Или могла? В витиеватых буквах ни имён, ни обозначения гендерных принадлежностей. Сплошные тайны, смысла в которых нет. Вранье и притворство - всё, что он так не любит, все эти ужимки, привычка умолчать всё, что может быть важным. И плевать, что его иллюзии про тоже - в словах он честен и прям, не то что некоторые. Это ему, конечно, никогда не помогало, но кого это волнует? Точно не Буслаева.
Следит за происходящим внимательно, реагирует на ловкача, спрыгнувшего на его нематериального друга откуда-то сверху моментально - сигарету прочь, в руках материализуется меч - такими чудесами давно уже никого не удивишь. Под посохом, наносящим удар, конечно же, оказывается пустота. Скалится привычно, немного самодовольно - слушай он всех этих экспертов по разумному использованию остатков почти иссякшей магии, сейчас бы страдал от головной боли. Как бы не был хорош, против эффекта внезапности пока лекарства не придумали. Особенно, если противник тих и аккуратен в своих действиях.

Выныривает из своего пункта наблюдения, сбрасывает морок на полпути к - полностью сосредотачивается на происходящим здесь и сейчас, отпуская свои иллюзии, выныривая, вспоминая себя. Его зовут Марк. И сегодня он здесь, чтобы убить очередного неизвестного, которого, возможно, знает. Движется привычно резко, нарочито дёрганно - может плясать свои танцы смерти в любом стиле и ритме, но начинает всегда одинаково. Размашистый удар сверх не достигает цели - ушла. Нет сомнений, что перед ним хорошо обученная девчонка - так даже интереснее. Его лица не видно под капюшоном, натянутым по указу свыше, но он всё равно дарит своей противнице ухмылочку в стиле «лучше бы нет». Оборонительная стойка интригует, умение соображать быстро обещает хороший вечер.
Ему весело.

И это веселье пьянит, будоражит кровь, разгоняя. Пока ещё спокоен, дышит ровно, делает круг, примериваясь, не сближаясь. Раздумывает откуда зайти, куда ударить в первую очередь. Ему от ситуации смешно. Два инкогнито объявили друг другу вендетту по неизвестным обоим причинам - почти уверен, что это определение в самую точку. И ему хочется смеяться, но он хранит молчание. В бою собран и молчалив. Аккуратен, гибок, обманчиво не спешен. Два шага вправо, стойка привычная - боевая. Готов к удару, но планирует быть первым. Он пока в себе, реальность не сузилась до одного коридора, выкрашенного в алый цвет - это позже, когда настанет время для движения вопреки, если, конечно, так сложится. Пока просто примеривается, делает выпад вперёд, наносит удар как будто режущий сверху, смещается тут же и пытается уколоть слева. И снова замах - теперь справа, проворот, проверка защиты сверху снова. Удар за ударом как попытка вымотать, добиться ошибки с той стороны - один неаккуратный шаг и нет ноги, корпус вправо-влево и вот уже с той стороны пущена кровь. Единственная математика, которая ему в самом деле по вкусу.

Для него нет ничего интереснее, чем найти дыру в чужой защите. Все эти тактики на берегу, игра в политику, попытки выгрести из общего болота предательств и показательного умасливания ему никогда не были по плечу. Другое дело честный диалог вот так в полумраке вечера на пустыре. Когда сталь поёт, требуя крови, а чужое оружие как красная тряпка. Когда мерзкая серебряная капля на груди извивается, обжигая кожу, требуя большего, требуя невозможного.
Если бы он верил, что там за гранью, будет хоть что-то, он бы мечтал навсегда застрять в бесконечном бою. Истекать кровью, падать, снова вставать и продолжать. И снова, и снова. Он мог бы так вечно. Сломанный, переломанный, изрезанный, изведённый.
Ведь только с мечом наголо он в самом деле жив.

Смешок вырывается из груди, снова замирает, пытаясь понять с кем его столкнули лоб в лоб на этот раз. Его смущает буквально всё. И встречная ловкость, и способность ему противостоять. Не питает иллюзий на счёт единственного оружия, не жаждет заполучить кинжал в печень - это чертовски неприятно. Но снова сокращает дистанцию, играя не в свою пользу. Не гнушается очередного удара. На этот раз снизу-вверх, угрожая распоротым животом.
Дыхание не сбивается - следит за ним пристально. Всё в нём требует яростного ответного сопротивления. Ему так скучно выигрывать легко, так хочется веселья. Чтобы искры из глаз, проклятье срывались с губ, а сам он был не в себе, теряясь в своём коридоре боли и ярости.
С ним всё давно не в порядке, но разве его это волнует?

[NIC]Марк Буслаев[/NIC]
[STA]более или менее[/STA]
[AVA]http://i.yapx.ru/He2MM.gif[/AVA]
[LZ1]МАРК БУСЛАЕВ, 27 y.o.
profession: страж мрака;[/LZ1]

Отредактировано Joshua Dust (2020-09-13 15:51:39)

+1

6

Оппонент ожидаемо атакует. Она ожидаемо обороняется. Эхом посреди пустой улицы отзываются лишь звонкий диалог двух орудий. Он выше её, шире её в плечах и его оружие на вид тяжелее, однако для своих пропорций он чересчур ловок и весьма быстр. План по выматыванию более крупного противника под вопросом. Обычно именно этого плана придерживается Багрова. Спровоцировать на атаку и продолжать провоцировать до тех пор, пока противник не потеряет бдительность. Спровоцировать действиями, словами, чем угодно, на войне все средства хороши. Самый главный минус - она не знает, кто перед ней, не знает, за какую струнку дёрнуть, чтобы запустить домино. Придётся действовать старым дедовским способом и выматывать физически, скука. Да и выглядит этот парень выносливым, учитывая то, с какой лёгкостью и с какой скоростью он проводит серию своих атак. А она-то хотела разобраться по-быстренькому с этой неблагодарной работёнкой и вернуться к своим невообразимо важным делам.

Выпад, лязг лезвия меча о металлическую оплётку посоха и так по кругу. Стремительно, быстро, без пауз на передышку. Пара пропусков и две неглубокие царапины проходят вскользь слева. Ерунда, но всё-таки обидно. Буслаев бы не одобрил, неужели тебе шкура недорога, милочка? Да ещё по какой глупости, самоуверенность - плохая черта. Но в той или иной мере она присуща всем приспешникам мрака, так что обольщаться этому парню напротив рано. Весёлый разговор двух металлов прерывает короткий смешок. На мгновение фигура замирает, рассматривая её, словно бы заинтересованно. Багровой неинтересно, кто скрывается под капюшоном, она здесь, чтобы побеждать, способ неважен.

На очередной размашистый выпад она рискует, открывается, но проводит свой ответный удар снизу, подныривая под кольцо рук, тупым наконечником посоха метя в нижнюю челюсть, удар получается чуть смазанным, на последней секунде она вынуждена отклониться от траектории, с распоротым животом продолжать совершенно несподручно. Если бы не эта маленькая помеха, кроме звона металла послышался бы хруст костей, но, к сожалению, с таким нечётким финалом, максимум чем он отделается, синяком на пол подбородка, извините простите, что Вам придётся ложиться в гроб в нетоварном виде, хотя, возможно, фиолетово-синий выгодно подчеркнёт цвет Вашего лица? Как знать. Она не даёт времени унять звон в ушах. Безжалостный удар под колени, сработало, сильный замах на удар в область рёбер, уходит. Чёрт. Несколько коротких ударов плашмя в попытке достать уворачивающуюся цель не дают результатов, и она отпрыгивает на несколько шагов назад, беря паузу, если получится. По крайней мере секунд десять у неё в запасе, пока он разворачивается на новую серию и унимает гул в голове после удара в челюсть.

Только отступив, она понимает, что что-то щекочет грудную клетку, балахон явно испорчен. Она касается внушительных размеров пореза. Раскрытая ладонь окрашивается алым. Пропустила в тот самый момент, когда пошла в даже не самую удачную контратаку. Адреналин в крови не даёт боли растечься по телу, но чем длиннее пауза, тем стремительнее падает его уровень, а края раны начинают пульсировать жгучей болью. Хватит отдыхать. Она указывает на противника концом посоха, а затем делает несколько коротких движений пальцами в призывном жесте. Дразнит, она хочет, чтобы он вышел из себя, кому понравится получать по лицу в "честной" схватке. На деле ей нужно продолжать и как можно быстрее, иначе с каждым мгновением сосредоточиться становится всё сложнее, длинный порез на груди не пройдёт даром. Багрова перехватывает посох двумя руками, готовясь встретить противника очередной хитростью, уйдя в последний момент вниз, чтобы сделать очередную подсечку. Раз силы её ударов недостаточно, воспользуемся старым добрым "чем больше шкаф, тем громче падает", это всегда работает с такими бугаями, главное не нырнуть вниз слишком рано, чтобы не выдать себя. Сработает или не сработает? Вот в чём вопрос.

[NIC]Александра Багрова[/NIC]
[STA]черный человек[/STA]
[AVA]https://i.imgur.com/Qr2khXX.gif[/AVA]
[LZ1]АЛЕКСАНДРА БАГРОВА, 25 y.o.
profession: некромаг
[/LZ1]

+1

7

Сталь поёт - Буслаев аккомпанирует, размашисто удар за ударом пытаясь напоить её кровью. Из этой дуэли живым выйдет только один и, если честно, в его планы совсем не входило не оказаться в этом списке. Смотрит внимательно, пристально, полагается на собственные инстинкты, уходя от встречных ударов и снова атакуя. Пока на удивление хладнокровен и расчётлив - Багрова бы им гордилась, не маши он, конечно, при этом своей железкой. Обычно ведом эмоциями, преимущественно гневом, и совершенно этого не стыдится - победителей не судят, ясно вам? А он пока жив, значит ещё ни разу не проигрывал - математика чертовски простая и понятная. Держит темп, не давая шанса навскидку менее подготовленной к подобным затянувшимся прелюдиям сопернице передохнуть или хотя бы перевести дух, оценив ситуацию объективно с учётом всех новых переменных. Наверное, это даже можно назвать тактикой, если сделать скидку на то, что речь про Марка - почему-то внутренний критик всегда говорит в стиле Багровой. Может быть, он мазохист?

Снова лязг, удар, уход. Атака сбоку. Неаккуратный шаг ближе и результат не заставляет себя ждать - набалдашник чужого посоха бьёт точно в челюсть. Успевает дёрнуться в сторону и избежать сломанных костей -  не понаслышке знает, что подобная травма плохо заживает. Рычит недовольно, бесится из-за, казалось бы, детской шалости и поддаётся эмоциям, идя на поводу у собственной злости - очередной выпад выглядит не безопасным, за такие трюки Арей бы уже уложил его на маты и пнул под рёбра в наказание. Но перед ним, к счастью, не он. Опасно кренится вперёд напоследок окропив чужой балахон кровью, тут же уходя назад - сталь поёт громче. В ушах стучат барабаны. Туман войны, едва ли видимый чужому глазу, стелется у ног. Мир начинает сужаться до знакомого красного коридора, выход из которого только один - смерть. И, в целом, неважно чья.
Но хотелось бы пока повременить с гробом.

Звон в ушах глушит - не успевает вовремя отреагировать. В глазах от злости краснеет. Красный этому гнилому миру к лицу. Удар под колени - валится вперёд, выставляя ногу и оказываясь на одном колене, не тратя время и силы на сожаления [и возмущения в том числе - единственный звук, вырвавшийся из него чертовски похож на рык] стремительно уходит в бок и вверх - снова на своих двоих. Улыбка, невидимая из-за балахона, не имеет ничего общего со светлым и добрым. Хищник вышел на охоту - хищник чует кровь. Видит её на балахоне, чувствует, как изменилась песня жадного лезвия меча, так и не сумевшего очиститься от своего постыдного прошлого, шумно втягивает воздух и начинает следующий раунд с пары аккуратным выпадов по сторонам - всего лишь проба пера.

Подбородок саднит - знает, что пройдёт пара часов и он станет отвратительно фиолетовым, ничего критичного, всё ещё не вывалившиеся на асфальт кишки, но всё равно досадно. И так глупо. Кровь бежит по артериям с шумом, глуша звуки извне, создавая вакуум вокруг них - кто бы знал, как же ему нравится его работа [только никому не говорите - это секрет]. Отступает, делает круг, двигаясь в унисон со своей соперницей, игнорируя её призывные жесты усилием воли - забрало почти упало, девчонка просто не понимает, что не всегда вышедший из берегов противник дурак, которого легко одолеть. Увы и ах. Но пару пальцев он бы ей, пожалуй, отрубил на живую и без анестезии в назидание - некоторые плевки в свою сторону простить неспособен. Всё оказалось не так просто как хотелось бы, именно поэтому ему приходится взять паузу на переоценку тактики отправления на тот свет - достаточно ловок для своей массы, но этого недостаточно, чтобы обыграть в подобных танцах на краю мелкую и надоедливую девчонку, умудряющуюся крутиться как уж на раскалённой сковородке.
Никогда не скажет подобного вслух, но в глубине души доволен, что сложилось вот так, а не один удар и мат. Результат ведь ему лично не так уж и интересен, а вот процесс. Процесс - это всегда весело.

Хранить молчание всё сложнее - хочется вывести на эмоции в ответ, решает пойти по другому пути, как будто послушавшись идёт вперёд, прямиком в капкан - суть которого разгадывает в последний момент, предусмотрительно спрятавшись в секундном мороке. Ни секунды не жалеет, что стал невидимым для, как оказалось, опасно соперницы, укутавшись в иллюзию и пустив вперёд копию себя прямо под подсечку. Морок падает, растворяясь в асфальте, а сам Марк выскальзывает из ниоткуда чуть сбоку, заходя назад и нанося удар эфесом по спине - кажется, он вошёл во вкус и хочет поиграть. Разворот, уйти в бок и снова взмах, нацеленный прямиком на предплечье - с одной рукой не так уж весело будет размахивать своей дурацкой палкой.
Сосредоточен на происходящем на все сто, но в голове крутится давно забытая строчка песни, задавая верный настрой: "я выхожу из тени весёлый и злой". И снова рывок вперёд, взмах и удар сверху - ни секунды покоя. Сталь вибрирует, требуя крови. У него уже выстроилась линия поведения в этой дуэли, а путь ему укажет личная путеводная звезда, не имеющая ничего общего с общепринятой. Всё по старинке.
С губ едва не срывается ехидное: «тебе не спастись», но всё же нет. Только пение стали, лязг от встречи двух орудий и их дыхание.

[SGN]   [/SGN][NIC]Марк Буслаев[/NIC][STA]более или менее[/STA][AVA]http://i.yapx.ru/He2MM.gif[/AVA][LZ1]МАРК БУСЛАЕВ, 27 y.o.
profession: страж мрака;[/LZ1]

Отредактировано Joshua Dust (2020-09-03 20:47:06)

+1


Вы здесь » SACRAMENTO » Альтернативная реальность » тени в театре


Рейтинг форумов | Создать форум бесплатно © 2007–2020 «QuadroSystems» LLC