внешностивакансиихочу к вамfaqправилакого спросить?вктелеграм
Джейн в очередной раз была в бешенстве. Сесть за руль в таком состоянии и настроении было огромной ошибкой, но об этом она будет думать потом... читать далее
СЕГОДНЯ В САКРАМЕНТО 13°C
jack

[telegram: cavalcanti_sun]
aaron

[telegram: wtf_deer]
billie

[telegram: kellzyaba]
mary

[лс]
tadeusz

[telegram: silt_strider]
amelia

[telegram: potos_flavus]
anton

[telegram: razumovsky_blya]
darcy

[telegram: semilunaris]
edo

[telegram: katrinelist]
anthony

[telegram: kennyunicorn]
eva

[telegram: pratoria]
siri

[telegram: mashizinga]
RPG TOP

SACRAMENTO

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » SACRAMENTO » Реальная жизнь » when the end comes


when the end comes

Сообщений 1 страница 4 из 4

1

Selena & MJ
09/08/2017

+1

2

Короткая вибрация. Взгляд на экран. Видишь неизвестный номер и смахиваешь уведомление, даже не прочитав содержимое сообщения. Скорей всего очередной спам. Голова вновь касается подушки, и ты погружаешься в сон. Сегодня ты впервые за последние недели можешь выспаться: летняя практика в клинике осталась позади, а до нового семестра оставалось ещё дней десять. Чудесное время, которое ты собиралась потратить на себя. И на одного охуительного светлоглазого мужчину, конечно же.

Уведомление о непрочитанном сообщении мозолит глаза, когда ты за завтраком проверяешь почту и листаешь соцсети. Ладно. Смахнуть влево и удалить. Но взгляд цепляется за знакомое название в тексте. Эфемерный холодок пробегает по позвоночнику, но ты ещё не понимаешь причину.

«Работа в Platinum так и кипит». Всматриваешься в буквы, будто боясь опустить взгляд чуть ниже, туда, где вместо блока с текстом — фотография.

Вдох. Раз. Два. Три. Выдох. Удары сердца отдают в висках. Холодок по позвоночнику ощущается острее. Тебе нужны эти блядские три секунды, чтобы набраться смелости и засунуть чёртово предчувствие куда подальше.

Вдох. Выдох. Вдох. Переводишь взгляд на фото, затаив дыхание. Сердце пропускает пару ударов. Глаза впиваются в чуть смазанную, но достаточно различимую картинку, на которой Маркус Каннингем вполне недвусмысленно трахает в своём кабинете какую-то блондинку.

Выдох. Стучит ли вообще сердце? Или это оно комом встало в горле, мешая тебе нормально дышать? Воздуха резко перестало хватать, будто кто-то вытянул весь кислород из этой комнаты, заполняя её пространство ядовитым дымом.

Вдох. Сердце проваливается куда-то вниз, обрушиваясь на пол со звуком бьющегося стекла. Ты всё ещё не можешь отвести взгляд от фотографии, будто пытаясь разглядеть в ней хоть малейший намёк на монтаж. Фотошоп? Постановка? Фото из чьего-то древнего архива? Ты пытаешься найти оправдание, пока сердце твоё сжимается чьими-то холодными пальцами. Возможно, теми самими пальцами, что впиваются в плечо Маркуса на этом злоебучем фото. Всё ещё вглядываешься в экран, словно мазохист, что желает ещё ярче ощутить нарастающую боль в области сердца.

Разум должен возобладать над чувствами. Должен. Вдох. Выдох. Должен. Вдох, мать его. Выдох. Позвонить ему? Переслать фотографию? Решение приходит незамедлительно, без сомнений и сослагательных наклонений. Вызываешь такси до Platinum, выходишь из дома, прихватив только ключи от входной двери и телефон. Ты хочешь видеть его лицо, когда покажешь ему фото. Ты хочешь, чтобы у него не было времени подумать над ответом. Слишком крепко чёртова интуиция держит тебя за горло.

Решительно — в дверь, мимо не успевшей ничего сказать ассистентки, коротко отмахнувшись ей в ответ. По коридору к его кабинету, шпильками чеканя каждый свой быстрый шаг по паркету. Дёргаешь ручку и заходишь внутрь. Он здесь, сидит за столом и поднимает на тебя удивлённый взгляд. Пульс в висках заглушает любые сказанные им слова. Лёгкая улыбка касается твоих губ, когда ты опускаешься на кресло напротив. То самое, которое удачно попало в кадр на том фото. Кладёшь свой телефон с открытым сообщением на стол, пододвигая его к Маркусу и, чуть наклонив голову в немом вопросе, откидываешься на спинку. И что же ты скажешь на это?

+3

3

Среда (читай: почти пятница). Шесть утра. Тяжелые, плотные тёмно-серые портьеры задернуты наглухо. Так, чтобы ни один сраный солнечный луч не посмел пробраться в кабинет Каннингема. Он сидит за столом, закинув на него ноги и облокотившись спиной на спинку мягкого офисного стула.  Бумаги-отчеты нетронуты, разложены ровными стопками в несколько аккуратных рядов (тут стоит отдать должное Мэд; порядки в его кабинете она наводила оперативно). Чуть поодаль – “огрызок” в бесшумном режиме. То и дело мигает-светится, оповещая о новых, бесконечно поступающих звонках-сообщениях, которые Маркус, естественно, не читает. Возможно дойдет к этому ближе к вечеру. Или не дойдет. Вообще.

Сейчас он старается не думать, как же всё-таки охуенно ему было с Мэриэн Дэниэлс. И как же одновременно хуёво будет с Селеной Прайс, если она каким-то расчудесным (нет) образом узнает об этом его недавнем проёбе. Если. Ключевое “если” обнадеживает. Допускает. Оно почти уверено (на несчастных процентов тридцать, но всё же), что этого может и не произойти. При условии, что Мэлани Уолдорф не станет делиться их с Дэниэлс секретом со всеми желающими (и с Селеной, в частности). То ли из-за неумения (или нежелания?) держать острый язык за зубами, то ли в отместку боссу, который когда-то давно не доплатил (читай: зажал) лишних десять баксов сверху к её месячному жалованию. Шлюхи – они все пиздец мелочные.

Спустя пару-тройку часов внезапно открывшаяся дверь выводит ЭмДжея из прежнего, почти неподвижного (коматозного?) состояния. В кабинет знойной фурией залетает Прайс. Стеклянный ледяной взгляд встречается со взглядом её серо-зелёных, пылающих адским пламенем. Что-то не так, – закрадывается первая мысль, когда она садится в кресло прямо напротив и пододвигает свой мобильник к Каннингему. Выжидающе смотрит, молча требуя объясниться. Достаточно нескольких секунд, чтобы опустить голову и рассмотреть на фото себя и… Мэриэн. Кажется, узнала. Блять. Потому что уже не кажется.

— Занятно, – поджимает губы, снова возвращаясь взглядом к сидящей напротив брюнетке, — откуда? А точнее – от кого? От кого пришло это блядское сообщение? Впрочем, кому, как не ему лучше знать? Имя его проблемы бессменно – Мэлани Уолдорф. Та, чью задницу он прикрывает последнюю неделю. И та, что ни хрена не умеет благодарить за то, что уже было для неё сделано. Ну, и хрен с ней.

— Что ты хочешь услышать? – прищурившись, без малейшего намека на неуместную сейчас улыбку.

Я не хотел? Ещё как хотел. Мне не понравилось? Глупо отрицать очевидное. Это не то, что ты подумала? Нет, блять, это именно ТО, что ты подумала. Это не я? Ага, конечно. Доказательства-фотки-лица говорят о другом. Мне жаль? Да, пожалуй.

— Мне жаль, — теперь произносит вслух. Скорее выдавая желаемое за действительное.

Было ли ему жаль, когда вполне осознанно трахал другую? Нет. Жаль ли ему сейчас? Нет. Нет. И еще раз нет. Жаль, что она узнала об этом. Узнала так быстро и неожиданно. Жаль, что вообще узнала. Он бы предпочел припрятать этот эпизод куда подальше. Без шансов на огласку.

Отредактировано MJ Cunningham (2021-01-04 21:22:32)

+1

4

«Занятно». Ты всматриваешься в его лицо в надежде, что сейчас он всё тебе объяснит. Что это чья-то неудачная шутка, ебучий фотошоп или бывшая, с которой он развлекался в этом кабинете ещё до вашего знакомства. Что ты зря ехала сюда, и тебе совершенно не о чем волноваться. Что ему не плевать на те восемь месяцев, что вы провели вместе. И что он никогда бы не поступил так с тобой, как минимум из-за уважения к тебе и твоим чувствам. Но нет, такую хуйню вы увидите только в сценарии к сопливой романтической комедии, потому что реальная жизнь не церемонится, одним ударом отправляя в нокдаун.

«Откуда?» Надеешься, что это риторический вопрос, потому что (вот уж удивительная история) тебе совершенно не пришло в голову вести диалог с кем бы то ни было, после увиденного. В этот же момент рука так и хочет схватить со стола ежедневник, или ещё что потяжелее и запульнуть ему в голову. Чтобы хоть на долю секунды испытал то, что испытываешься сейчас ты.

«Что ты хочешь услышать?» Точно блядь не это? Внутри закипает вулкан, но ты всё ещё молчишь. Обжигающая. тягучая лава обволакивает лёгкие. Тебе почти физически сложно дышать. Но ты всё ещё молчишь.

«Мне жаль». Тут ты уже не сдерживаешься и усмехаешься. Он даже не старается выглядеть виноватым. Как будто всё, что было между вами — было ложью. С самого первого дня, с самой первой встречи. Будто ты чертовски обманывалась каждый грёбаный день.
Будто он просто охуеть как талантливо изображал эмоции, которое не испытывал [не умеет испытывать?].

— Жаль, что какая-то твоя шлюха проболталась? Очень-очень жаль. Мне тоже жаль, — делаешь небольшую паузу, — что ты оказался таким мудаком. Ядовитая улыбка касается твоих губ.

Спасибо богу, генетике или какой ещё неведомой херне за то, как мастерски ты могла контролировать свои чувства. Потому что в эту секунду, пока твоё лицо не выражало ничего, кроме злости, внутри душа разрывалась на мириады осколков, впивалась в органы и разрывала артерии. Пока на губах твоих уютно устроилась ироничная улыбка, сердце твоё перестало биться, сжимаясь и в ту же секунду схлопываясь до размера атома. Пока тон твоего голоса не дрожал, а разве что был наполнен сарказмом, все чувства к этому мужчине облачались в тьму. Тьма окутывала каждую эмоцию, каждое приятное воспоминание, каждый проведённый с ним день.

— Ну рассказывай, и давно у нас свободные отношения? А то я как-то не в курсе, что тоже могла всё это время трахаться с другими мужиками. Единственным осмысленным желанием было просто встать и уйти. Навсегда. Послать его к дьяволу и уйти, даже не хлопнув дверью. Навсегда исчезнуть из его жизни и стереть из своей, как величайшую из совершённых тобой ошибок. Но еле различимый луч надежды, проглядывающий сквозь зияющую в твоей грудной клетке тьму, заставлял тебя остаться. Остаться и разглядеть в его взгляде, что ему действительно жаль. И не потому, что ты узнала, не потому, что решила явиться сюда, а потому что он предал твоё доверие и собственноручно разрушил то, что было между вами. Нет, это ни на йоту не уменьшит его вины, и вряд ли позволит тебе хоть когда-нибудь простить его. Но ты не хотела уходить отсюда с чётким ощущением, что всё это время ему на самом деле было похуй.

+1


Вы здесь » SACRAMENTO » Реальная жизнь » when the end comes


Рейтинг форумов | Создать форум бесплатно