полезные ссылки
он улыбается радостно, словно звезду с неба украл и спрятал меж ладоней...
СЕГОДНЯ В САКРАМЕНТО 37°C
jack

[telegram: cavalcanti_sun]
aaron

[telegram: wtf_deer]
billie

[telegram: kellzyaba]
mary

[лс]
tadeusz

[telegram: silt_strider]
amelia

[telegram: potos_flavus]
jaden

[лс]
darcy

[telegram: semilunaris]
edo

[telegram: katrinelist]
andy

[лс]
ronnie

[telegram: mashizinga]
dust

[telegram: auiuiui]
RPG TOP

SACRAMENTO

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » SACRAMENTO » Заброшенные эпизоды » : избавься от боли


: избавься от боли

Сообщений 1 страница 7 из 7

1

http://i.yapx.ru/OerMH.png
16 августа 2021
[AVA]http://i.yapx.ru/PEYkZ.png[/AVA]

Отредактировано Tayler Jay (2021-11-11 17:32:27)

+4

2

Код:
<!--HTML--><iframe src="https://open.spotify.com/embed/track/1JHf861U0vRr4fQ3f5ZbWC?theme=0" width="100%" height="80" frameBorder="0" allowfullscreen="" allow="autoplay; clipboard-write; encrypted-media; fullscreen; picture-in-picture"></iframe>

— поклянись, что мы всегда будем вместе.
— эй, ты чего это вдруг? и что за выражение лица. тебе не идёт.
— просто скажи это. поклянись, что никогда меня не бросишь.
от её серьёзного тона, с надрывом дрожащего голоса, становится не по себе. словно знает что-то, о чём не подозреваешь ты.
— конечно, я никогда тебя не брошу. забыла? ты и я, против всего остального мира.
— ты и я. против всего остального мира.
ты кладёшь ладонь на её макушку, улыбаешься — она зеркалит твою улыбку. вы всегда были вместе, с самого рождения, даже ещё раньше. две половины одного целого. её наличие в твоей жизни настолько константа, насколько это вообще возможно.
— клянусь.

просто не могла поступить иначе. такой вывод напрашивается, когда сжимаешь холодное запястье, залитое на контрасте ещё тёплой кровью. наверное, она хотела, чтобы ты увидел это. прочувствовал всё от и до, каждым миллиметром своей гусиной кожи, в миг ставшей мёртвой. когда ты ворвался в наполовину пустую в преддверии продажи квартиру, сестра уже была мертва. жестокое наказание. забрать у тебя всё до последней капли, даже не дав возможность попрощаться. чтобы последнее, что осталось у вас, это в дребезги разбитое единение и твой гнусный поступок. почему ты не позвонил ей? почему не нашёл способ увидеться? находил сотню причин и подтверждений своей правоты, заглушая остервенело чёткий голос совести, его остатки, что ещё взывали к здравому смыслу. откладывал. успею. потом.

ну что, тайлер.
успел?

к
р
и
ч
и

с
к
о
л
ь
к
о

в
л
е
з
е
т

она тебя больше не услышит.

отдаёшь, не считая, деньги. сколько нужно? плевать. похоронами нет ни сил, ни желания заниматься. на работе берёшь отпуск, не отсвечиваешь нигде. умирая для всех вслед за татум. единственное желание, высказанное на этот счёт — отдельный склеп на местном кладбище. никакого захоронения, не осквернять её землёй. предать огню, чтобы часть забрать себе и увековечить. оставить так с собой навсегда. безмолвную, покорную, только для себя. это становится похоже, снова, на всё то нездоровое, от чего вы оба бежали всю жизнь. она нашла выход, логичный, причина которого действительно ужасна. всё не так, всё неправильно. она говорила тебе это с самого начала. прими, тайлер. прими этот факт, что у вас не_получится как у всех. это не ошибка, это вы. вы — не ошибка. но нет. ты упрямился, играл в качели, то давая желаемое, то отстраняясь. и поплатился за это. никто не мог наказать тебя также сильно, как татум. своим отсутствием в твоей жизни. однозначным, бескомпромиссным. выдрала себя с корнем из организма, забрала с собой в языки пламени. как жестоко. равнозначно тому, как с ней поступал ты.

какой же ты человек, джей. что единственный способ быть с тобой ever after — это порезать себе вены?

утыкаешься лбом в дверь. изрядно [читать — в говно] пьян. холодный металл контрастирует с горячей головой. наверное, у тебя температура. наверное, ты горишь изнутри, как агония. наверное, тут где-то справа или слева есть замок, но вместо этого ты просто стучишь. монотонно ударяясь лбом. тик-так. тик-так. пауза. для глотка выдержанного виски, прямо из горла. и снова. как побитая собака, да и кто ты сейчас, раз припёрся на порог к ричарду, которому чуть ли не раскрошил рёбра? ричарду, чью мать довёл до истерики своими пропитанными желчью словами.

хрустят замки, поворачивается ключ. в последний момент успеваешь отстраниться, чтобы не провалиться в квартиру. надо же, удерживаешься в вертикальном положении. герой дня блять. так смешно, господи, как же ты жалок.
салют! — широкий, радушный жест рукой с бутылкой. благо там изрядно выпито и выливаться нечему. осталось на дне, но у тебя за пазухой ещё такая же. в гости к брату не приходят с пустыми руками. — хреново выглядишь. я зайду? у меня новость, — любезно просачиваешься между какой-то подозрительно худощавой фигурой парня и дверью, идёшь прямиком, шатаясь, в гостиную. — ох ебать хата, просторная. почему в гости не звал? будешь, кстати? — поднимаешь виски, делаешь пару глотков, смазано хлопаешь себя по карманам кожанки. — блять, а где... опа! — торжественно достаёшь помятую пачку сигарет, победно улыбаясь. — выпьем, братишка.
[AVA]http://i.yapx.ru/PEYkZ.png[/AVA]

Отредактировано Tayler Jay (2021-11-11 17:31:58)

+1

3

ричард гипнотизирует потолок - за прошедшие пару месяцев ничего не изменилось. ни одной новой трещины, ни одного нового изъяна, чего нельзя сказать о самом муре. в нём новых дыр как в прохудившейся сумке - раз, два, три, четыре, пять. только успевай латать, да затягивать, надеясь, что новые нитки окажутся прочнее предыдущих, хотя нагрузки вроде бы меньше (а может быть просто никто лучше мура его не обесценивал в этой жизни), но всё это один сплошной самообман - его мир не рушился с уходом людей, не рушился и с течением времени на самом деле тоже, зато он сам разрушался как изъеденный кариесом зуб человека, у которого нет ни времени, ни денег заняться его лечением - ещё сотня-две-три часов и кость не выдержит собственного веса, проваливаясь вовнутрь.

хотя, кажется, всё давно уже раскрошилось и сломалось - иначе никак не объяснить пустоту внутри и странное чувство, что не человек уже, а кукла. механизм, работающий по исходному коду без огонька и импровизации. утро, день, вечер, ночь. дом, работа, работа, работа, алкоголь, беспокойный сон, если повезёт. количество таблеток, употребляемых внутрь, только больше, мотивации бежать вперёд всё меньше, а ноги всё идут и идут. бесконечный бег по кругу пора бы прекратить, но чтобы выпустить на свободу красный сигнальный дым, объявляя об окончании гонки за успехом, нужно сперва найти в себе силы вскинуть руку вверх.

а сил нет.
и это так глупо, так убого, так на самом деле жалко. у него на счету цифры с неприличным количеством нулей, в его венах течёт горячая кровь, с его лицом, мозгами и деньгами он мог бы сворачивать горы, не отвлекаясь от игры в три в ряд, но какой вообще в этом смысл? где, спрашивается, вообще потерялся смысл.

наверняка ему нужна цель.
(нет, на самом деле ему нужна помощь, которая так и не нашлась на дне бутылки).
наверняка ему нужна муза.
(ни одна адекватная муза не подпишется на подобный аттракцион: подойди ближе - отойди - нет, вернись - я передумал).
наверняка ему просто нужно скатиться с кровати.
натянуть привычную улыбку.
взять себя в руки в конце концов.
(это нужно ему или тому идеальному сыну, которым он столько лет притворялся?).

слишком сложно.
ричард переворачивается на бок, нащупывая рукой голову кошки и бережно чешет за пушистым ухом, заземляясь. слишком много отравляющей рефлексии в его жизни, слишком много вопросов, слишком обширны стали возможности - гром ударил средь ясного неба давно, а что делать с последствиями он так и не решил, продолжая двигаться про проторенной дорожке и всё больше сгибаясь под гнётом мыслей. целого роя мыслей.

обратно в мир живых, ставший тусклее под гнётом таблеток и не выветрившегося вчерашнего виски, его выдёргивает стук в дверь. раз-два. по ощущениям кто-то бьётся головой в дверь - ричард болезненно морщится и пытается игнорировать. три-четыре. кажется, он очень кому-то нужен, но вот беда - он никого не ждёт. пять-шесть. ричард сползает с кровати и доходит до двери, невольно акцентируя внимания на прохладе ламината, ощущаемой босыми ногами. ручка поддаётся легче, чем ему бы хотелось и дверь открывается вовнутрь, открывая его взору великолепную (нет) картину: тайлер джей в дым пьян и бьётся лбом в его дверь - последнее мур не видел, но догадался. и, если честно, ричард удивлён.

- да и ты не ален делон,- огрызается вяло, всё больше на автомате, отступая внутрь коридора и пропуская своего о-боже-мой брата (от этой мысли по-прежнему дико и во рту как будто кисло). мур даже не пытается сделать вид, что рад тайлеру - слишком жирно, хватит и того, что он не захлопнул дверь прямо перед его носом, позволив продолжить биться об неё головой, в конце концов, ему нестрашно - сила есть, а всё остальное, как показывает, практика излишне. - новость? ага, просторная, один наш общий знакомый подарил, ну, сам понимаешь,- мастерски игнорирует рандомные вопросы, мягко подталкивая либо к очередному акту насилия над его телом, либо ближе к теме визита - в принципе оба варианта его плюс-минус устраивали. как показала практика, боль приводила его в чувства в разы быстрее нежели кофе или прочая лабуда, толком не помогающая вынырнуть из омута бесконечных метаний юного вертера, от которого самого тошнило только в путь. впрочем, слушать он тоже мог и что-то ему подсказывало, что говорить от него не требуется.

- если собираешься курить, то пошли на балкон,- это всё так странно. вот перед ним человек, сломавший ему рёбра. перед ним человек, талантливо поливавший его и единственного человека, которому в самом деле было до него дело, грязью и спорно справедливо ненавидевший за грехи мертвеца, на могилу которого ричард бы приехал по доброй воле исключительно за тем, чтобы плюнуть. а в нём самом к нему уже ни ненависти, ни глухой ярости, впрочем желания что-то там кому-то доказать тоже нет - наверное, как так и общаются настоящие родственники, ну, такие чтобы не с телеэкрана, а реальные. вроде бы разные миры, разные ценности, но одна кровь и как будто есть к кому прийти, когда совсем тошно. впрочем, мур ни к кому ходить не собирался, но сейчас поймал себя на мысли, что, пожалуй, расстроился, если бы тай упал с балкона - что-то новое в его биографии.

и тем не менее мур выступает в роли гида по не такой уж и огромной квартире, направляя их маленький отряд, состоящий из накачанного почти под завязку седативными и пьяного без пяти минут недвижимости на балкон, тот же самый, где он отсиживался, пытаясь переварить мысль, что артур джей мёртв. совпадение? возможно.

а может быть просто стоило меньше курить.
там ничего не изменилось: тоже несчастное дерево, выживающее на волевых, тот же столик со складным стулом, пепельница и пачка сигарет с зажигалкой - ричи по-прежнему курит отвратительно много, пьёт в принципе тоже, правда перестал кадрить на улице знойных испанцев, не чувствуя себя в достаточной мере сильным, чтобы снова к кому-то привязаться (потому что заканчивается это плохо). и кошка по-прежнему ломится на балкон, а его не пускают. тайлера зато мур пропускает вперёд - как ни посмотри, идеальный хозяин.
гостеприимный даже (нет).

- так, что за новости, тайлер? и это, отойди от края,- ричард ощущает себя нянькой в группе детского сада для переростков и это, конечно, с его стороны очень неприлично, но осудить его некому. они здесь только вдвоём, они и, видимо, их демоны у каждого свой. если бы кто-то вздумал сравнивать их с грехами, то тайлер был бы гневом, а ричард наверняка гордынью. идеальный тандем, если не миллиард но, висящий в воздухе плотной завесой, мешающей им быть на короткой ноге в состоянии более адекватном чем сегодня.
ведь если бы мур не был так равнодушен к миру, он бы всё-таки захлопнул дверь или ограничился бы разговором на лестничной площадке. потому что до разговоров по душам им ещё расти и расти, а сейчас они по-хорошему прыгали через дцать ступенек и очень рисковали навернуться. летальный исход, к слову, тоже был возможен.
если бы тай не был так пьян, он бы наверняка не заявился к муру, впрочем, тут дело явно не в промилле в крови.
а в чём тогда?

ричард терпеливо ждёт, привычно сползая по стенке прямо на пол и лениво раскуривая сигарету - весь его мир состоит из тревог и бесконечных загонов, а под таблетками он приятно заторможен и его это вполне устраивает здесь и сейчас. как и провалившиеся изрядно глаза от надоевшей бессоницы и перманентных нервов. он всё ещё красив, примерно как герои того же самого данте - этакая готика с острыми скулами, бледными лицами, лицеприятной небрежностью и всё также, пожалуй, бесполезен. для себя, для других.
но может быть сегодня он окажется полезным для тайлера?
звучит как что-то до ужаса нелогичное.
топор войны ведь очень условно закопан, скорее присыпан землей и на время забыт, да и им друг с другом сложно.
общего у них - мудак в родословной, а всё остальное такое разное.
и тем не менее.

[NIC]Richard Moore[/NIC][STA]rich bitch[/STA][AVA]https://i.yapx.ru/IK1qS.png[/AVA]
[LZ1]РИЧАРД МУР, 24 y.o.
profession: фотограф;
[/LZ1]

+2

4

и даже странно, что не ширнулся перед приходом. закинуться разноцветными таблетками, смахивающими на безобидный skittles, откинуть голову, залить в себя сразу 1/3 негазированной воды из полуторалитровой бутылки. хотя бы додумался затолкать в карман джинс пластиковый пакет с марихуаной. ты не хочешь думать. это элементарно, действительно больно. воспоминания, разбитые на осколки слов, фотокарточек и действий, разрывают подсознание. такая мигрень не лечится на долгосрочной перспективе — ты пытался. ты, блять, пытался. её смерть — как учиться заново жить. ходить, дышать, существовать. о какой вообще жизни может идти речь? ты разорвал всю грудную клетку от крика в пустую квартиру, эта боль бьёт витиеватой траекторией по тёмным стенам и наносит удары по твоему жилистому телу также хаотично. в один момент варишь себе кофе, на автомате включая плиту со стоящей на одном из кругов турке. щелчок — и бесцветным взглядом смотришь на выливающуюся, бурлящую тёмно-коричневую жидкость, пачкающую абсолютно всё. в пизду. тебе так похуй, что страшно. в таком состоянии берёшься за лезвие наточенного ножа и не чувствуешь боли. такая мелочь. разве это боль?

разве
это
боль?

ха
хаха
ХАХАХА

это ты, — критически оценивая единокровного брата, медленно, слишком аккуратно копаешься в прошлом, минуя острые углы, связанные с сестрой. так-то ричи красавчик, он больше всех смахивает на артура джея. особенно в полутьме, вырывая какие-то определённые черты. острые скулы, например. тебе же достались кудрявые волосы [которые, к слову, беспощадно сбриваешь уже почти год; плохо даже помнишь, как выглядел без них]. ничего не скажешь — обоим повезло с генетикой. — а я, этот, как его, — агрессивно щёлкаешь пальцами, вспоминая имя актёра. — марлон брандо, во! — сам сказал, сам поржал. хрипло, не от души. так, имитация. — а-а-а-а-а-а, так вот она какая, — тянешь, делая размашистый поворот корпусом и проходя дальше по квартире. с интересом суёшься в каждую открытую комнату, а в те, где закрыта дверь, тактично не суёшься. — неплохо. хоть что-то хорошее сделал для тебя. мудак, — это нормально. иметь две точки зрения. либо сначала одну, затем вторую. либо обе одновременно. это называется жизнью, твоей жизнью. — веди, — машешь рукой, догадавшись перед этим поставить бутылку на стол со звуковым сопровождением «хуяк», и плетёшься за ричардом на балкон. хата действительно красивая, просторная, богатая. ваш отец не пожалел денег, купив недвижимость в столь перспективном районе, мур словно сидит за золотой жиле. но… тебя это почему-то перестаёт ебать. какие-то ценности остаются с вами навсегда — например, тайлер всегда будет озабоченным мудаком, пожираемый гордыней. но чужие деньги теряют свой манящий вкус ровно в тот момент, когда он сам оказывается способным их сколотить. лёгкая нажива, конечно, манит, манит ещё как, но куда рациональнее выращивать плодовитое дерево из семена в руках, чем постоянно воровать яблоки из соседского сада. тебе уже тридцатник, джей. периодически нужно и об этом вспоминать. за вами закрывается дверь, чтобы не пропускать и прохладу ночи, и никотин внутрь. упираешься согнутыми локтями о край, предварительно достав самокрутку, набитую сладкой зеленью. мэри джейн, твоя лучшая подруга ещё со школьной скамьи. Её поцелуи самые вкусные, как ни крути. поджигаешь, делаешь тягу, пьяным взглядом оценивая местное убранство. какое-то сдохшее дерево, скромный стол со стулом. — сразу видно, антураж, отражающий тебя, — смеёшься, даже от души, пусть и тихо. тут действительно резкий контраст с остальной квартирой, словно забраться во что-то настоящее, замечая настоящий металл посреди позолоченный мишуры. ты вообще-то хуй знаешь, как сформулировать иначе, более красочно, но ловишь себя на мысли, что на это нужны силы. а их нет.

стоял бы так и дальше, рядом с ричардом. он курит, ты куришь. вы молчите. отчаянно хочешь, чтобы брат понял тебя без слов. но ты сам хуёвый брат, давай на чистоту. поэтому никто тебя не понимает и логично спрашивает [между строк] — нахуя припёрся, ведь вы даже не друзья. скрипишь зубами, водя из стороны в сторону челюстью. затягиваешься так крепко, словно это кислород, а тебя ждёт многочасовое погружение. не запасёшься, как ни старайся.

делай вдох.
обратный отсчёт.

татум умерла, — на выдохе. — вскрыла себе вены.

выкуренный косяк по щелчку отлетает в открытое окно, хотя под носом стоит пепельница. зажимаешь зубами очередную самокрутку, поджигаешь, раскуриваешь.

вот и вся новость.

ха
хаха
ХАХАХА

[AVA]http://i.yapx.ru/PEYkZ.png[/AVA]

+1

5

тайлер ему иррационально нравится, преимущественно в те моменты, когда он сам не становится для него своеобразной красной тряпкой и цепной пёс не срывает свои ограничители, что вкатать его в асфальт. это странно, неправильно даже, наверное, неосторожно с его стороны в конце-то концов - не такого стоило бы ожидать от человека, позволяющего себе выключать голову и поддаваться инстинктам исключительно в постели. но так получилось, что теперь делать? нравится ведь даже не что-то конкретное, а так в целом вайб. вся эта заносчивость, разнузданность местами, выданные самому себе зелёные карточки на любую хуйню, какая только не придёт в голову - это всё ощущается муром как своеобразная свобода, недоступная ему в силу миллиарда "но", от которых не получается избавить на протяжении всей жизни. если ричи скорее земля - опора для всех и каждого кроме себя, то тайлер наверняка пламя - обогреет или сожжёт вопрос со звёздочкой. главное, что он как будто ничем не ограничен - последствия все эти и прочая хуета, о которой ричард постоянно так много думал зазря, его в принципе не беспокоили (наверняка были сферы, в которых и джею приходилось сперва думать, а потом делать, но мур не был свидетелем подобного чуда). и ричи это нравилось, не смотря на то, что находясь с ним в одном помещении он по большому счёту играл как минимум в сапёра-стажёра шансы у которого подорваться на мине имени тайлера мать его джея даже не 50 на 50, а гораздо выше.
и это всё, конечно, забавно.

не сказать, конечно, что по нему можно было сказать, что ему немножко смешно от ситуации - атмосфера, да и помятый вид тайлера не располагал к шуткам и смешкам, выдранным из тёмных недр опустошённого внутреннего мира. со стороны он скорее казался отрешённым - ничего нового, в принципе если перманентно сидеть на таблетках, притупляющих чувство тревожности, ждать от себя эмоциональных всплесков и особой вовлечённости в происходящее, не стоит. ричи и не ждал - наслаждался скорее ватой, через которую приходилось прорываться, чтобы в самом деле ощутить мир всем собой - ему подобного и задаром не надо было, ну просто потому что крыло без допингов нормально и он не справлялся. и всё равно возвращался либо к таблеткам, либо к бутылке - ещё неизвестно, что хуже. обсуждать всё это (и в частности собственное равнодушное лицо) он, конечно, не собирался, особенно с тайлером, если честно, учитывая, что им уже приходилось выяснять отношения по факту его вмешательств в семью муров и последствий - той истерики было вполне достаточно, чтобы что-то осознать, если в принципе есть желание понимать, так что просто продолжал молча курить, без особого стеснения разглядывая своего незвано-нежданного гостя, всё ещё надеясь, что тому не придёт в голову сигануть с балкона.
просто потому что из них двоих никто не выглядел нормально.

и это, наверное, было для них уже новой реальностью.
реальность, в которой никто на самом деле не в порядке, но о подобных вещах в приличном обществе не говорят - максимум дозволенного это выплакаться на плече незнакомца в баре или на кушетке психотерапевта для особенно осознанных. судя по всему отпрыски артура джея осознанностью особо не отличались и незнакомцами брезговали, выбирая друг друга вопреки самой концепции их отношений. возможно, отец мог бы ими гордиться, если он вообще был способен на подобные чувства по отношению к крови от крови своей.
ричард сильно сомневался.
он вообще сомневался, что их отец был способен хоть на что-то, что хотя бы чуть-чуть не попахивало мудозвонством.
(наверняка с подобными запросами тоже можно было обратиться к специалисту, но это был путь сильных)
(путь слабых сверкал янтарём на столе в комнате - рич уже перестал удивляться своей гиперфиксации на всём, что можно употребить внутрь и забыться)
(может быть это первый шаг к излечению?)
(три ха-ха)

- что? - на самом деле не всё так плохо и даже сквозь вату, созданную искусственно, пробивается гипертрофированная эмпатия - сердце делает удар, пропускает ход, ком встаёт в горле. если подумать, то для ричи татум всего-навсего яркое пятно на сером полотне жизни,  впрочем новость о чьей бы то ни было смерти всегда выбивает из колеи, даже если речь идёт о селебрити, с которым никогда в жизни не встречался, но слышал имя. сейчас правда дело в другом: прямо перед ним сидит человек, готовый за неё рвать глотки в прямом смысле этого слова - их близость никогда не вызывала сомнений, их тандем казался нерушимым (и от этого ричи тоже было по-своему одиноко - друг за друга не тоже самое, что один за всех). и от этой мысли становится душно - рука сама тянется оттянуть ворот футболки, тело подаётся вперёд, чтобы встать и что-то сделать, но мозг посылает стоп-сигналы быстрее и всё остаётся на своих местах. осознание медленно достигает мозга, мысли собираются в целые предложения, повторить следом за тайлером, что татум больше нет не получается. это странно?... сколько им там было с таем? кажется, тридцать?.. в таком возрасте принято остепеняться, жениться и заводить детей, но уж точно не обретать недвижимость в виде места на кладбище с сомнительным антуражем в виду надгробия.
код судя по всему красный.

- я.. погоди, ок? - с пола удаётся встать не с первой попытки, но ричи упрям и у него есть цель. недокуренная даже до половины сигарета небрежно сброшена в пепельницу, сам мур выскальзывает в квартире, безошибочно находя стол, на котором была брошена бутылка, смотрит на неё раз-два-десять секунд (это гораздо больше, чем он мог себе позволить, но необходимый минимум, чтобы осознать, что всё это не галлюцинации) и, подхватив без капли сомнений, возвращается обратно. стаканы, прелюдии и прочая дичь не кажется достаточно важными пунктами на фоне отдающей отчаяньем новости тайлера - они не были семьёй ни в каком смысле, но они были друг для друга не чужими людьми, к счастью или к сожалению непонятно до сих пор. так сложились обстоятельства, что их имена стояли в одном ряду. так сложилась жизнь, что всё чаще они использовались в противовес, но разве сейчас это важно? как показывает практика перед лицом смерти все едины и одинаковы - поставь всех в ряд и не заметишь никаких отличий. смерть равняет, заставляя вспоминать о том, что бессмертие так и не изобрели, а значит все они закончат одинаково.
вот только когда уходит один, остальные остаются со своими рваными ранами и горем один на один.
и речь сейчас, конечно, не про ричи - эгоизма в нём достаточно, но не катастрофически много, чтобы переключиться с собственных пиздостраданий на кого-то другого.
например, на человека, потерявшего часть себя в неравной борьбе с... получается, что с жизнью.

- как это, блять, вообще произошло? - ни капли лишней экспрессии, но вопрос как будто звучит взволнованно - ричи на самом деле не уверен, достаточно сложно понимать, когда и как отражаются забитые палками эмоции и как вообще его тело реагирует на любые триггеры. в том, что самоубийство - триггер сомневаться не приходится (земля на могиле матери наверняка ещё даже толком не осела, как и раны, нанесённые муром в приступах самобичевания, не зарубцевались). мур как никто другой знает, что иногда факты, лежащие на поверхности, совершенно не бросаются в глазах и кажутся чем-то естественным - настроение плохое, меркурий в ретрограде, любая более-менее подходящая аргументация и все признаки депрессии или около того обоснованы и не имеют ничего общего с диагнозом, из-за которого люди бросаются с моста. и тем не менее он уже задал свой вопрос, глядя почти глаза в глаза тайлеру, тут же приложившись к бутылке - прямо так без лишних расшаркиваний из горла как во время пубертата. ему кажется, что это какая-то шутка - буквально на секунду, пока он снова не фокусируется на разбитом джее.
нет, не шутка.
бутылку протягивает её хозяину - ему нужнее.

- давно? - вопросы задавать гораздо проще, чем подыскивать слова, в полной мере отражающей степень вовлечённости в ситуацию, а она, пожалуй, рекордно велика. кажется, после последних похорон на всё том же кладбище, где их семейка успела устроить своеобразная шоу, сегодняшний день всколыхнул в ричи пугающе много. ему не хочется выть, причитать и бросаться на пол в приступе сомнительной истерики, но тем не менее ему неспокойно. некомфортно может быть? тоскливо. больше некому щекотать его нервы, упражняясь в словесных пикировках со стороны больше похожими на попытку оскорбить человека и всю его семью до пятого колена. человека просто нет. человек закончился по собственной воле, оставив после себе выжженную пустыню вместо собственного брата - мур не впадал в попытки обвинить во всём татум, оправдывая всех вокруг за слепоту. ему в самом деле было всё равно кто и в чём виноват - гораздо больше его всё же волновал последний оставшийся в живых родственник. отношения у них так себе, но просветы случались чаще чем можно было себе намечтать.
и это даже почти неудивительно, что ему не бриллиантово поебать на тайлера.
на его дерьмовый вид.
на причины посещения его дома.

руки сами тянутся к сигаретам - своего рода ритуал на каждое извещение о смерти. неожиданной, отдающей болезненным спазмом в груди. смерти людей, которых даже толком не знал - это всё ещё так запутано. по-хорошему от многообещающей династии джеев и всех причастных осталось всего ничего: два накачанных под завязку (каждый своим) придурка, застывших мрачными фигурами на маленьком балконе, неплохо сочетающимся с внутренним состоянием обоих. и это их на удивлении роднит - всего-то нужно было дождаться ещё парочки смертей, чтобы найти какие-то подступы к друг другу, впрочем, о них пока нет речи. ричи в самом деле плевать почему тайлер пришёл именно к нему - в нём мало про желание сделать больней, на самом деле даже в их первую встречу он скорее пытался донести, что их всех наебали, чем доказать, что он чем-то лучше, самоутвердиться, так сказать, за чужой счёт.
потому что на самом деле они с таем на удивление равны.
разные, но равные.
равные в своей беспомощности в час икс.
равные в своём неумении сублимировать горе во что-то не разрушающее.
равные в своей ничтожности.
и это неожиданно примиряет с реальностью, затирает обидки и отсутствие отношений на короткой ноге, ставя их в один ряд на расстрел по факту немощности.
это на удивление примиряет с тем, что эпизодически пытаются донести со страниц сомнительной литературы.
кровь не водица или что-то такое.
а может быть дело просто в том, что мудаком быть надо ещё уметь - и никто из них двоих не стал равняться на отца.
поэтому наверное тайлер в своём отчаянии дошёл сюда, не особо имея право на самом деле претендовать на сочувствие и неумелые попытки в поддержку малознакомого человека.
а ричи в свою очередь пытался в эти самые неумелые попытки и почти уверовал, что они всё-таки друг для друга кто-то.
хотя бы пока, так сказать, пока щторма в океане джея не утихнут и корабль имени его не сможет двигаться дальше.
почему-то муру не кажется унизительным быть спасительной бухтой хотя бы на этот час.
потому что какая нахуй разница?

- я могу тебе чем-то помочь?

[NIC]Richard Moore[/NIC][STA]rich bitch[/STA][AVA]https://i.yapx.ru/IK1qS.png[/AVA]
[LZ1]РИЧАРД МУР, 24 y.o.
profession: фотограф;
[/LZ1]

+1

6

по правде говоря, тебя не должно быть здесь. изначально плохая идея, в корне не_правильная — переться домой к единокровному брату, чью мать ты ранее довёл до нервного срыва. дважды. первый тогда, на кладбище, не дав женщине глотнуть горя и боли утраты любимого мужчины. твой эгоизм взял вверх, попутал абсолютно все карты и берега, а голос сестры не то, чтобы сдерживал. наоборот, освобождал от поводка и намордника, который был тобой самозабвенно надет для социума. в вас никогда не было баланса. не было тушения пожара, когда ты в нём так нуждался. она только подогревала. разжигала, открывала настежь окна в те самые моменты, когда их нужно было намертво заколачивать. после похорон артура ты наговорил столько дерьма. блять, да оно лилось из всех щелей, тебя буквально выворачивало гнилью и желчью, внутренности ходили ходуном. ричи не был виноват в том, что родился и существовал всё это время. это такая простая и вместе с тем сложная истина, не_переваримая, особенно для тебя. татум тоже знатно огрела эта новость, но она не переживала её так эмоционально, так унизительно, как ты. она была хитрее. она либо прикидывалась, либо действительно была выше этого. переборола себя, проглотила обиду, перешагнула через свою слабость и даже смогла найти худо-бедно общий язык с новоиспечённым братом. но ты... ты бы не простил тогда себе любую позитивную мысль по отношению к ричарду. слишком упёртый, горделивый и завистливый. тебе претила одна только мысль, что деньги отца [к которым ты, по большому счёту, не имел никого отношения от слова совсем; но никуда не денешься от жажды лёгкой наживы, тем более, когда артур наломал и без того немало дров за всё время существования семьи джей] перетекут к его любовнице вкупе с выродком, которых он покрывал, как крыс. ладно рыжая. словила краш, отсутствие мозгов, поймала акулу среди океана мальков да планктона. но сын. сука, ещё один сын. которому артур не выносил мозги, которого, возможно, даже любил, пускай на расстоянии. этого ты не мог перенести, ни физически, видя рожу ричарда, ни морально, стоило только задуматься о существовании ещё одного отпрыска отца. а то, что сам парень мог и не знать об артуре, не видеть его и не слышать ни одного доброго слова, чисто гипотетически, ты почему-то не был в силах задуматься. куда проще найти козла отпущения, а кто это ещё мог быть за неимением рядом основного виновника торжества, чьё тело уже покоилось под землёй под плотно заколоченной крышкой гроба? муру пришлось стать ядром всей той злости, что тебя переполняла.

участь не из желанных.
незаслуженная, нечестная и абсолютно нелогичная.

и вот сейчас именно он, ричи, был единственным на всём этом грёбаном свете человеком, который открыл тебе дверь и был готов выслушать. не прогнать, как сделала родная мать, а дать выговориться. заплакать, если получится. вряд ли, учитывая, что что-то явно сломалось в базовых настройках, потому что ни одной слезы ты так и не обронил с момента осознания факта «татум больше нет». видимо, это шок. надо бы разобраться в себе, да разве дойдут руки? это какое-то тотальное вымирание, выжженное поле, пепелище, на котором стоит один-единственный крест с инициалами твоей сестры. мёртвая зона, где нет доступа никаким эмоциям. уже никаким.

не поворачивая головы, смотря всё также бесфокусно вперёд, в ночную гладь, слышишь, как ричи выбежал с балкона, не докурив сигарету, и вернулся обратно, подцепив с собой что-то из спиртного. наверное, бутылку из гостиной. косишь взгляд. да, действительно она. мур делает глоток. хороший, от души, словно в стекляшке не спиртное, а кислород. которого действительно мало. не в квартире. стало мало впринципе. это нормально. для тебя уж точно. когда умирает близкий человек, разбивается что-то невесомое и неуловимое. стекло трещит по швам, нервная система даёт error 404 и разрывается связь с реальностью. когда умирает твой близнец, с которым был неразлучен с самого рождения и даже раньше, это что-то другое. отмирает напрочь половина тела. атрофируется за ненадобностью, наотмашь и чётко по середине. и от тебя остаётся лишь жалкое подобие того, что было раньше. драматичность человеческой натуры создаёт видимость катастрофы, невозможности жить дальше без жизненно важных органов. но нет, всё это просто сказки. ты живёшь. нет, существуешь дальше. питаешься, спишь, срёшь, встречаешь утро-день-ночь. цикл продолжается каждые сутки. но это другое. как вернутся к чтению по слогам, путая корректность произношения той или иной буквы, когда всего несколько часов назад читал многостраничную литературу. мать его элджернон.

вскрыла себе вены. на обеих руках. чтобы наверняка, — сухая усмешка. голос не дрожит. он сухой, однотонный. по умолчанию. в нём нет твоего характера, нет твоего духа. ты звучишь не как тайлер джей. конечно, всё вернётся. наверное. сейчас же пока так. ричард передаёт тебе бутылку, забираешь её с неоднозначным кивком, делаешь два крепких глотка. градус уже давно не считывается, тебе подобное как смочить горло. — не знаю, почему, — лжец. — мы долгое время не разговаривали, — лжец. — она не отвечала на звонки и сообщения, — лжец. просто ты не звонил и не писал. просто ты решил выебнуться и не приходить первым, как делал миллион раз до этого. передаёшь бутылку обратно, вытирая влажные губы тыльной стороной ладони. закуриваешь новую сигарету, которым уже потерял счёт пару дней назад. может быть, стоило вскрыть себе вены вслед за ней? она хотела бы этого? или это было одностороннее наказание, настолько жестокое, насколько была жестокой сама татум? у тебя нет ответов, у тебя вообще больше нихуя нет. кроме... — прости меня, — опустив голову, сутулишься. смотришь на неестественно бледный оттенок кожи на руках. — за кладбище. за мать. блять, да за всё. видимо, чтобы признаться, какой я был с тобой мудак, нашей сестре пришлось умереть.

смешок. поднимаешь голову вверх, смотря на безоблачное мрачное небо. тебе вообще-то похуй, но глаза защипали. наверное, от дымки никотина, что просочилась между век и мазнула по белкам.

только не говори, что ты пристрастился, — кивок на спиртное в руках брата. — пьёшь легко и даже не морщишься. полупустой бар, — заметил, когда кружил неприкаянным в гостиной. — ахуенная семья. одна суициднулась, второй на наркотиках, третий с бутылкой. наследие артура джея, — салютуешь в воздух. тщетно надеясь, что в этот самый момент отец по энному кругу горит в аду.
[AVA]http://i.yapx.ru/PEYkZ.png[/AVA]

Отредактировано Tayler Jay (2022-02-16 14:46:14)

+1

7

ричард хотел бы сказать, что ему некомфортно, неуютно рядом с тайлером, как было раньше. хотел бы сказать, что ему нечем дышать, потому что ненависть к самому факту его существования со стороны горячего как открытый огонь джея выжигает весь кислород, оставляя присутствующим только углекислый газ, вызывающий удушье. ему бы хотелось, чтобы их диалог был построен на взаимной нелюбви, желании задеть, подъебать и выкрутить руки за спиной. чтобы было больно от несправедливости, от бессмысленности их конфликта, выстроенного на чужих костях и амбициях, чтобы внутри всё шиворот-навыворот, но ничего наружу - коробочка с болью должна быть забетонирована в лучших традициях наследия пандоры.

но на самом деле всё было не так.
рядом с джеем сейчас не было некомфортно и неуютно, не было опасений, что ему прилетит в лицо просто за то, что он всё ещё дышит. застарелые обиды неровным слоем покрывали кожу, превращая их обоих в тех, на кого не смотрят прямо, постоянно отводя взгляд, не понимая на чём сконцентрироваться, чтобы не задеть чужую гордость и не показаться невежливым. рядом с джеем было тревожно только потому, что он выглядел (ощущался скорее) сломанным не в трёх местах даже, а полностью, как будто из него торчат все двести шесть костей, как будто всё мясо выворочено и зияет алым, кровоточа, как будто рядом не человек уже вовсе, а карикатура на него - злая и обесчеловеченная. пожалуй, будь ричард посентиментальнее и он бы даже позволил себе думать, что всё забыто, прошлое перестало быть важным и единственное о чём им стоит сейчас думать - настоящее, не будущее, конечно, ведь его казалось бы для них обоих забыли придумать - впереди пустота, холод и мрак, скрашенные зависимостями, разукрашенные в разные цвета исключительно в периоды забытья и приходов.
но, конечно, не забыто. рёбра до сих пор ноют, стоит дождям накрыть сакраменто, земля на могиле матери мура едва ли успела осесть, немым укором смотря в него и напоминая, что он совершенно не в состоянии быть атлантом, держащим небо, норовящее их раздавить - даже тут не справился, даже с такой малостью.
но они с тайлером живы.
последние, получается, из этой сомнительной истории о предательстве, надуманном благородстве и человеческом скотстве.
последние из джеев, едва ли довольных тем, что их что-то связывает с этой фамилией.
и, в общем-то, всё что им остаётся - держаться друг друга.

и эта мысль обжигает гораздо сильнее влитого в ослабленный организм алкоголя. раскалённым металлом прямиком по горлу, куда-то вниз, оседая в животе и вызывая чувство, что что-то не так.
как это вообще.. держаться друг друга?
как два сломанных механизма могут слаженно работать? могут ли? захотят ли?
и важно ли это сейчас?
в голове ричарда бардак. вопрос за вопросом, ни одного ответа, воспалённый стрессом и алкоголем, смешанным с таблетками, мозг истерично генерирует слово за слово, не давая и шанса произнести вслух хоть что-то, прежде чем тональность беседы задаст тайлер - это, наверное, скотство с его стороны ожидать, что жертва обстоятельств, пришедшая к нему за поддержкой, сама решит, что ей нужно от него. но ричард, если честно, очень боялся доломать и так разрушенное - дело даже не в том, что он отчаянно нуждался в человеке рядом, как показывала практика в одиночестве ему было спокойнее. вопрос стоял иначе: если он доломает то хрупкое и едва видное на просвет, то поможет ли этой джею?
едва ли.
внутренне ричард готов был быть и жилеткой для слёз, и даже игрушкой для битья - терять ему было особо нечего, а если бы и было, он мог бы просто не открывать дверь, определив тем самым свою суперпозицию, а сейчас это не имело смысла. и пусть его готовность к самопожертвованию (как будто было чем жертвовать) выглядела несуразно на фоне всего произошедшего, но ему казалась чем-то подходящим для момента. уверенности в том, что ему подставят плечо, когда он снова будет размазан по мостовой событиями, с которыми не в силах справится в силу собственного перфекционизма и отчаянного (привитого) желания быть лучшим во всём, не было, но её и не ожидалось.
хотя бы потому что тайлера здесь быть и не должно было - всё происходящее это shit happens.

- соболезную,- слова звучат механически, как будто это и не люди вовсе говорят. сухость на сухость - ричард едва ли в состоянии постичь степень скорби и разбитости тайлера, но он и не пытался сравнивать уровень подавленности. это бы всё равно никак им не помогло, в конце концов говорить сейчас о собственной боли это как сказать инвалиду, что иногда у него сильно болит голова и это очень тяжело - низко и неправильно. и все вопросы мур тоже проглатывает, не спрашивает ругались ли они, не спрашивает как так вышло, не подозревает тая во лжи (хотя ведь мог бы - это так странно слышать, что неразлучные близнецы вдруг разошлись как в море корабли и притворялись чужими вплоть до момента х), он просто.. просто есть. это такой базовый функционал, которого зачастую так не хватает, особенно в дни, когда мир рушится на глазах. чтобы рядом просто кто-то был. молчащий, пьющий, дышащий в унисон, не ворошащий угли в душе, не затрагивающий опасных тем, не пытающийся играть в психотерапевте - мур не был уверен, что у тайлера не было вариантов получше нежели он сам, но, как бы дико это не звучало для него пару месяцев назад, принимал правила игры с благодарностью. речь не о доверии и дружбе до самой смерти - всё гораздо меньше и менее эффектно, но в их случае даже самая малость дорогого стоила. и извинения тайлера - это уже из разряда феноменального, сокрушительного, сбивающего с ног внезапностью и даже искренностью. ричард теряется, смотрит вдаль, пытаясь разглядеть в цепочке огоньков что-то значимое, усмехается впоследствии, упираясь руками в ограду балкона и качает головой, чуть зажмурившись. влево-вправо. и снова влево. как будто он не согласен. как будто он сейчас рассмеётся в лицо джея.

- всё хуйня, но спасибо,- и это как ни странно чистосердечное. ричард бесновался, когда столкнулся лицом к лицу с чужой яростью. ричард же отказался от мысли заявить в полицию. ричард строил мосты, не задумываясь над их полезностью - кирпичи за кирпичиком. не отказывался от испанского безумия рядом, помня о стоящих за ним близнецах, подавал знаки sos, призывая на помощь татум, почти уверенный, что это не его дело, искал разговора, когда хотелось только раздавить, разломать, уничтожить. по факту он чуточку предал всё, что так отчаянно поливал дерьмом тайлер, но не жалел. ещё тогда на кладбище он верил в то, что их ненависть друг к другу - это прощальный подарок мудака отца, а не их собственные желания и планы. и оказался прав получается.

- ты и сейчас мудак - этого у тебя не отнять, но в целом терпимо. поздновато меняться,- улыбка получается болезненной, но вполне искренней. мур треплет по плечу тайлера без задней мысли, не особо отдавая себе отчёт в том что делает и зачем. ему от чужой искренности скорее неловко, чем как-то иначе. никакого торжества победителя, никакого снисхождения от правого (правых среди нет). всё по-прежнему кажется дерьмовой шуткой. как это вообще - мир без татум? мир без её острого языка, без их пикировок, без её присутствия (видимого и невидимого) рядом с тайлером? как это вообще - мир в котором осталось так мало знакомых лиц? мур косится на отставленную бутылку и криво усмехается в ответ на предположения джея. своей проблемы он по-прежнему не признаёт, не считает чем-то, с чем стоит бороться, но увиливать и неловко отмахиваться не считает возможным - перед ним только что вспороли панцирь, не время для кокетства.

- так очевидно?- мур отлично знает, что для того чтобы обращать внимание на подобные детали нужно знать куда смотреть, а здоровые люди не обладают подобными навыками. и это многое говорило о тайлере. как и о нём самом, если честно. - он очень старался, если ты не заметил,- хуесосить отца с каждым днём всё легче - это уже как почистить зубы, а не попытаться вырезать на себе очередную звёздочку за плохое поведение. эффект смешной. - какой план дальше? вы же разъехались не так давно, да? можешь потусоваться у меня, если не хочешь быть один - я всё равно нихуя не делаю, так что не помешаешь. где-то между строк теряется неозвученное предложение помочь деньгами - теми самыми, что достались ему лично слишком легко, но вслух о подобном ричард говорить опасается, по-прежнему есть ощущение, что тайлера это тема неслабо так триггерит. навряд ли они, конечно, устроят сейчас драку на балконе, рискуя навернуться вниз с третьего этажа и натурально переломать все кости, но и накалять обстановку у мура нет никакого желания. ему всё хочется как-то выравнять корабль джея, идущий ко дну. и это, конечно, странное чувство. - ты справишься?

ричард не спрашивает шагнёт ли тай в окно. и тем не менее его вопрос достаточно прозрачен и говорит ровно об этом же. буквально полгода назад мур бы посчитал себя сумасшедшим, если бы спросил подобное хоть у кого-нибудь.
сегодня он думает, что был бы идиотом, если бы не спросил.

- у тебя есть с собой что-нибудь?- а это уже вопрос про наркоту, которую ричард так отчаянно избегал, но сегодня алкоголя кажется мало - от него давно всё больше эффект плацебо. мур недолго смотрит на профиль тай, снова касается, сжимая плечо в братской (странное слово) поддержке и сползает вниз, спиной к миру, лицом к стене, ощущая всем собой холод разбитого кафеля. внизу ему комфортнее - высоты это не его, оттуда слишком больно падать лицом вниз. - хуёвый какой-то год, да?

говорить об очевидном даже как-то неловко. хуевый год, хуевый квартал, хуевый месяц. да вся жизнь у них как-то не задалась, и хотелось бы, конечно, обвинить во всём отца, как обычно, но это кажется уже перебор. гораздо больше муру хотелось бы забиться с таем на то, что они вывезут ещё и эту тележку дерьма, отряхнутся, встанут и пойдут дальше. и проживут жизнь за себя, и за всех тех, кого не сберегли, станут людьми в конце концов - не успешными и богатыми, а просто людьми в широком смысле этого слова. но, кажется, пока ещё рано.

ричард смотрит на рыжие всполохи на стене от проезжающих внизу по улице машин и думает, что всё в нем нет ни капли осуждения для покинувшей их татум.
и это, конечно, немного напрягает, но в целом может быть и хорошо? хорошо, что есть понимание, почему так происходит.
плохо, что это коснулось их.

[NIC]Richard Moore[/NIC][STA]rich bitch[/STA][AVA]https://i.yapx.ru/IK1qS.png[/AVA]
[LZ1]РИЧАРД МУР, 24 y.o.
profession: фотограф;
[/LZ1]

+1


Вы здесь » SACRAMENTO » Заброшенные эпизоды » : избавься от боли


Рейтинг форумов | Создать форум бесплатно