Карие глаза галериста, светской львицы и дочери миллиардера, смотрят на него из экрана монитора у него в офисе. Так он знакомится с ней впервые, заочно... читать далее
СЕГОДНЯ В САКРАМЕНТО 25°C
jack

[telegram: cavalcanti_sun]
aaron

[telegram: wtf_deer]
billie

[telegram: kellzyaba]
mary

[лс]
tadeusz

[telegram: silt_strider]
amelia

[telegram: potos_flavus]
anton

[telegram: razumovsky_blya]
darcy

[telegram: semilunaris]
edo

[telegram: katrinelist]
eva

[telegram: pratoria]
siri

[telegram: mashizinga]
RPG TOP

SACRAMENTO

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » SACRAMENTO » Реальная жизнь » : избавься от боли


: избавься от боли

Сообщений 1 страница 3 из 3

1

http://i.yapx.ru/OerMH.png
16 августа 2021

Отредактировано Tayler Jay (2021-10-09 20:40:22)

+4

2

Код:
<!--HTML--><iframe src="https://open.spotify.com/embed/track/1JHf861U0vRr4fQ3f5ZbWC?theme=0" width="100%" height="80" frameBorder="0" allowfullscreen="" allow="autoplay; clipboard-write; encrypted-media; fullscreen; picture-in-picture"></iframe>

— поклянись, что мы всегда будем вместе.
— эй, ты чего это вдруг? и что за выражение лица. тебе не идёт.
— просто скажи это. поклянись, что никогда меня не бросишь.
от её серьёзного тона, с надрывом дрожащего голоса, становится не по себе. словно знает что-то, о чём не подозреваешь ты.
— конечно, я никогда тебя не брошу. забыла? ты и я, против всего остального мира.
— ты и я. против всего остального мира.
ты кладёшь ладонь на её макушку, улыбаешься — она зеркалит твою улыбку. вы всегда были вместе, с самого рождения, даже ещё раньше. две половины одного целого. её наличие в твоей жизни настолько константа, насколько это вообще возможно.
— клянусь.

просто не могла поступить иначе. такой вывод напрашивается, когда сжимаешь холодное запястье, залитое на контрасте ещё тёплой кровью. наверное, она хотела, чтобы ты увидел это. прочувствовал всё от и до, каждым миллиметром своей гусиной кожи, в миг ставшей мёртвой. когда ты ворвался в наполовину пустую в преддверии продажи квартиру, сестра уже была мертва. жестокое наказание. забрать у тебя всё до последней капли, даже не дав возможность попрощаться. чтобы последнее, что осталось у вас, это в дребезги разбитое единение и твой гнусный поступок. почему ты не позвонил ей? почему не нашёл способ увидеться? находил сотню причин и подтверждений своей правоты, заглушая остервенело чёткий голос совести, его остатки, что ещё взывали к здравому смыслу. откладывал. успею. потом.

ну что, тайлер.
успел?

к
р
и
ч
и

с
к
о
л
ь
к
о

в
л
е
з
е
т

она тебя больше не услышит.

отдаёшь, не считая, деньги. сколько нужно? плевать. похоронами нет ни сил, ни желания заниматься. на работе берёшь отпуск, не отсвечиваешь нигде. умирая для всех вслед за татум. единственное желание, высказанное на этот счёт — отдельный склеп на местном кладбище. никакого захоронения, не осквернять её землёй. предать огню, чтобы часть забрать себе и увековечить. оставить так с собой навсегда. безмолвную, покорную, только для себя. это становится похоже, снова, на всё то нездоровое, от чего вы оба бежали всю жизнь. она нашла выход, логичный, причина которого действительно ужасна. всё не так, всё неправильно. она говорила тебе это с самого начала. прими, тайлер. прими этот факт, что у вас не_получится как у всех. это не ошибка, это вы. вы — не ошибка. но нет. ты упрямился, играл в качели, то давая желаемое, то отстраняясь. и поплатился за это. никто не мог наказать тебя также сильно, как татум. своим отсутствием в твоей жизни. однозначным, бескомпромиссным. выдрала себя с корнем из организма, забрала с собой в языки пламени. как жестоко. равнозначно тому, как с ней поступал ты.

какой же ты человек, джей. что единственный способ быть с тобой ever after — это порезать себе вены?

утыкаешься лбом в дверь. изрядно [читать — в говно] пьян. холодный металл контрастирует с горячей головой. наверное, у тебя температура. наверное, ты горишь изнутри, как агония. наверное, тут где-то справа или слева есть замок, но вместо этого ты просто стучишь. монотонно ударяясь лбом. тик-так. тик-так. пауза. для глотка выдержанного виски, прямо из горла. и снова. как побитая собака, да и кто ты сейчас, раз припёрся на порог к ричарду, которому чуть ли не раскрошил рёбра? ричарду, чью мать довёл до истерики своими пропитанными желчью словами.

хрустят замки, поворачивается ключ. в последний момент успеваешь отстраниться, чтобы не провалиться в квартиру. надо же, удерживаешься в вертикальном положении. герой дня блять. так смешно, господи, как же ты жалок.
салют! — широкий, радушный жест рукой с бутылкой. благо там изрядно выпито и выливаться нечему. осталось на дне, но у тебя за пазухой ещё такая же. в гости к брату не приходят с пустыми руками. — хреново выглядишь. я зайду? у меня новость, — любезно просачиваешься между какой-то подозрительно худощавой фигурой парня и дверью, идёшь прямиком, шатаясь, в гостиную. — ох ебать хата, просторная. почему в гости не звал? будешь, кстати? — поднимаешь виски, делаешь пару глотков, смазано хлопаешь себя по карманам кожанки. — блять, а где... опа! — торжественно достаёшь помятую пачку сигарет, победно улыбаясь. — выпьем, братишка.

Отредактировано Tayler Jay (2021-10-10 14:01:20)

+1

3

ричард гипнотизирует потолок - за прошедшие пару месяцев ничего не изменилось. ни одной новой трещины, ни одного нового изъяна, чего нельзя сказать о самом муре. в нём новых дыр как в прохудившейся сумке - раз, два, три, четыре, пять. только успевай латать, да затягивать, надеясь, что новые нитки окажутся прочнее предыдущих, хотя нагрузки вроде бы меньше (а может быть просто никто лучше мура его не обесценивал в этой жизни), но всё это один сплошной самообман - его мир не рушился с уходом людей, не рушился и с течением времени на самом деле тоже, зато он сам разрушался как изъеденный кариесом зуб человека, у которого нет ни времени, ни денег заняться его лечением - ещё сотня-две-три часов и кость не выдержит собственного веса, проваливаясь вовнутрь.

хотя, кажется, всё давно уже раскрошилось и сломалось - иначе никак не объяснить пустоту внутри и странное чувство, что не человек уже, а кукла. механизм, работающий по исходному коду без огонька и импровизации. утро, день, вечер, ночь. дом, работа, работа, работа, алкоголь, беспокойный сон, если повезёт. количество таблеток, употребляемых внутрь, только больше, мотивации бежать вперёд всё меньше, а ноги всё идут и идут. бесконечный бег по кругу пора бы прекратить, но чтобы выпустить на свободу красный сигнальный дым, объявляя об окончании гонки за успехом, нужно сперва найти в себе силы вскинуть руку вверх.

а сил нет.
и это так глупо, так убого, так на самом деле жалко. у него на счету цифры с неприличным количеством нулей, в его венах течёт горячая кровь, с его лицом, мозгами и деньгами он мог бы сворачивать горы, не отвлекаясь от игры в три в ряд, но какой вообще в этом смысл? где, спрашивается, вообще потерялся смысл.

наверняка ему нужна цель.
(нет, на самом деле ему нужна помощь, которая так и не нашлась на дне бутылки).
наверняка ему нужна муза.
(ни одна адекватная муза не подпишется на подобный аттракцион: подойди ближе - отойди - нет, вернись - я передумал).
наверняка ему просто нужно скатиться с кровати.
натянуть привычную улыбку.
взять себя в руки в конце концов.
(это нужно ему или тому идеальному сыну, которым он столько лет притворялся?).

слишком сложно.
ричард переворачивается на бок, нащупывая рукой голову кошки и бережно чешет за пушистым ухом, заземляясь. слишком много отравляющей рефлексии в его жизни, слишком много вопросов, слишком обширны стали возможности - гром ударил средь ясного неба давно, а что делать с последствиями он так и не решил, продолжая двигаться про проторенной дорожке и всё больше сгибаясь под гнётом мыслей. целого роя мыслей.

обратно в мир живых, ставший тусклее под гнётом таблеток и не выветрившегося вчерашнего виски, его выдёргивает стук в дверь. раз-два. по ощущениям кто-то бьётся головой в дверь - ричард болезненно морщится и пытается игнорировать. три-четыре. кажется, он очень кому-то нужен, но вот беда - он никого не ждёт. пять-шесть. ричард сползает с кровати и доходит до двери, невольно акцентируя внимания на прохладе ламината, ощущаемой босыми ногами. ручка поддаётся легче, чем ему бы хотелось и дверь открывается вовнутрь, открывая его взору великолепную (нет) картину: тайлер джей в дым пьян и бьётся лбом в его дверь - последнее мур не видел, но догадался. и, если честно, ричард удивлён.

- да и ты не ален делон,- огрызается вяло, всё больше на автомате, отступая внутрь коридора и пропуская своего о-боже-мой брата (от этой мысли по-прежнему дико и во рту как будто кисло). мур даже не пытается сделать вид, что рад тайлеру - слишком жирно, хватит и того, что он не захлопнул дверь прямо перед его носом, позволив продолжить биться об неё головой, в конце концов, ему нестрашно - сила есть, а всё остальное, как показывает, практика излишне. - новость? ага, просторная, один наш общий знакомый подарил, ну, сам понимаешь,- мастерски игнорирует рандомные вопросы, мягко подталкивая либо к очередному акту насилия над его телом, либо ближе к теме визита - в принципе оба варианта его плюс-минус устраивали. как показала практика, боль приводила его в чувства в разы быстрее нежели кофе или прочая лабуда, толком не помогающая вынырнуть из омута бесконечных метаний юного вертера, от которого самого тошнило только в путь. впрочем, слушать он тоже мог и что-то ему подсказывало, что говорить от него не требуется.

- если собираешься курить, то пошли на балкон,- это всё так странно. вот перед ним человек, сломавший ему рёбра. перед ним человек, талантливо поливавший его и единственного человека, которому в самом деле было до него дело, грязью и спорно справедливо ненавидевший за грехи мертвеца, на могилу которого ричард бы приехал по доброй воле исключительно за тем, чтобы плюнуть. а в нём самом к нему уже ни ненависти, ни глухой ярости, впрочем желания что-то там кому-то доказать тоже нет - наверное, как так и общаются настоящие родственники, ну, такие чтобы не с телеэкрана, а реальные. вроде бы разные миры, разные ценности, но одна кровь и как будто есть к кому прийти, когда совсем тошно. впрочем, мур ни к кому ходить не собирался, но сейчас поймал себя на мысли, что, пожалуй, расстроился, если бы тай упал с балкона - что-то новое в его биографии.

и тем не менее мур выступает в роли гида по не такой уж и огромной квартире, направляя их маленький отряд, состоящий из накачанного почти под завязку седативными и пьяного без пяти минут недвижимости на балкон, тот же самый, где он отсиживался, пытаясь переварить мысль, что артур джей мёртв. совпадение? возможно.

а может быть просто стоило меньше курить.
там ничего не изменилось: тоже несчастное дерево, выживающее на волевых, тот же столик со складным стулом, пепельница и пачка сигарет с зажигалкой - ричи по-прежнему курит отвратительно много, пьёт в принципе тоже, правда перестал кадрить на улице знойных испанцев, не чувствуя себя в достаточной мере сильным, чтобы снова к кому-то привязаться (потому что заканчивается это плохо). и кошка по-прежнему ломится на балкон, а его не пускают. тайлера зато мур пропускает вперёд - как ни посмотри, идеальный хозяин.
гостеприимный даже (нет).

- так, что за новости, тайлер? и это, отойди от края,- ричард ощущает себя нянькой в группе детского сада для переростков и это, конечно, с его стороны очень неприлично, но осудить его некому. они здесь только вдвоём, они и, видимо, их демоны у каждого свой. если бы кто-то вздумал сравнивать их с грехами, то тайлер был бы гневом, а ричард наверняка гордынью. идеальный тандем, если не миллиард но, висящий в воздухе плотной завесой, мешающей им быть на короткой ноге в состоянии более адекватном чем сегодня.
ведь если бы мур не был так равнодушен к миру, он бы всё-таки захлопнул дверь или ограничился бы разговором на лестничной площадке. потому что до разговоров по душам им ещё расти и расти, а сейчас они по-хорошему прыгали через дцать ступенек и очень рисковали навернуться. летальный исход, к слову, тоже был возможен.
если бы тай не был так пьян, он бы наверняка не заявился к муру, впрочем, тут дело явно не в промилле в крови.
а в чём тогда?

ричард терпеливо ждёт, привычно сползая по стенке прямо на пол и лениво раскуривая сигарету - весь его мир состоит из тревог и бесконечных загонов, а под таблетками он приятно заторможен и его это вполне устраивает здесь и сейчас. как и провалившиеся изрядно глаза от надоевшей бессоницы и перманентных нервов. он всё ещё красив, примерно как герои того же самого данте - этакая готика с острыми скулами, бледными лицами, лицеприятной небрежностью и всё также, пожалуй, бесполезен. для себя, для других.
но может быть сегодня он окажется полезным для тайлера?
звучит как что-то до ужаса нелогичное.
топор войны ведь очень условно закопан, скорее присыпан землей и на время забыт, да и им друг с другом сложно.
общего у них - мудак в родословной, а всё остальное такое разное.
и тем не менее.

[NIC]Richard Moore[/NIC][STA]rich bitch[/STA][AVA]https://i.yapx.ru/IK1qS.png[/AVA]
[LZ1]РИЧАРД МУР, 24 y.o.
profession: фотограф;
[/LZ1]

+2


Вы здесь » SACRAMENTO » Реальная жизнь » : избавься от боли


Рейтинг форумов | Создать форум бесплатно