полезные ссылки
лучший пост от джеймса рихтера [джордж маллиган]
Идти. Идти. Идти.
Тупая мантра в голове безостановочно повторялась всякий раз, когда Джорджу казалось, что следующий шаг он уже не сделает... читать далее
СЕГОДНЯ В САКРАМЕНТО 10°C
jack /

[telegram: cavalcanti_sun]
aaron /

[telegram: wtf_deer]
billie /

[telegram: kellzyaba]
mary /

[лс]
tadeusz /

[telegram: silt_strider]
amelia /

[telegram: potos_flavus]
jaden /

[лс]
darcy /

[telegram: semilunaris]
edo /

[telegram: katrinelist]
aj /

[лс]
siri /

[telegram: mashizinga]
dust

[telegram: auiuiui]
RPG TOP

SACRAMENTO

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » SACRAMENTO » Реальная жизнь » 99 problems'


99 problems'

Сообщений 1 страница 3 из 3

1

https://i.imgur.com/xIXgKxp.png

+3

2

вчера было весело. пьяно. и охуительно хорошо.

сегодня тебя мучает похмелье. головная боль.
а еще затекли руки, что скованны прямо за твоей спиной блядскими наручниками. леопардового цвета, с пушком.

у тебя голый торс, босые ступни, а из одежды – только рваные джинсы, на груди – татуировки, неровно нарисованные, кажется… фломастером. взлохмаченные волосы, безумный взгляд и, как завершающий штрих – надпись «чмо» прямиком на лбу, сделанная, видимо, все тем же самым фломастером. а на щеке розовым – смайлик. очень мило.

отдохнул на десять из десяти.

тебе на самом деле было бы самому смешно, если бы не хотелось очень сильно в туалет, а еще вдобавок жутко пить. первое, разумеется, куда важнее. но проблема в том, что, казалось бы, простая задача осложнялась все теми же скованными руками, которыми даже не можешь сперва открыть дверь. приходится извернуться: повернуться для начала к ней спиной, присесть на нужный уровень, а уже после уцепиться за ручку пальцами и потянуть на себя. помогаешь плечом, чтобы не начинать все заново. получается только со второго раза и разразившись целой тирадой матерных слов, которые гремят на всю комнату, сотрясая утреннюю тишину, ты выбираешься наружу.

в коридоре тишина. словно весь огромный дом успел за ночь вымереть и позабыл воскреснуть после вчерашней пьянки. на полу разбросаны пластиковые стаканчики и коробки из-под пиццы, на перилах – чьей-то лифчик, – черный, с крупными чашками, не меньше третьего размера, может даже больше, – успеваешь заценить, но лишь на короткие секунды. мочевой пузырь давит, вынуждая вспомнить о своей главной проблеме и начать активнее передвигать поршнями.

задача номер раз: необходимо кого-то найти.   

ты совсем не стремишься быть тихим, не боишься вдруг кого-то побеспокоить своим криком, потому орешь от души, останавливаясь и замирая посреди своего пути, — да блять!! эй!! мне нужна сука помощь!! — не задумываешься и о том, что кто-то вообще-то может еще спать. ты же блять проснулся. нехуй спать и остальным – логика железная. не может быть сомнений.

спускаешься на первый этаж, где следов от вечеринки гораздо меньше, словно кто-то попытался навести порядок, но быстро слишком устал – весь мусор сгреб в одну большую кучу, осталось только поджечь, чтобы скрыть улики. усмехаешься, облизывая сухие губы и услышав посторонний шум, расплываешься в счастливой улыбке – выжившие!

не обращаешь никакого внимания, что за окном уже стемнело и что на деле уже далеко нихуя не утро – это вообще сейчас не имеет значения. твоя цель спрятана за дверью, в которую настойчиво стучишь. сперва плечом, следом несколько раз лбом и для эффективности – коленом.

открой, пожалуйста! это вопрос жизни и смерти! — понятия не имеешь кто спрятался в комнате, но шаги становятся уверенней, потому активно молишься, чтобы человек за стеной не остался равнодушным к твоей беде.

стоишь прямо перед чужой дверью словно неведомая зверушка на полусогнутых, а физиономия искажена такой страдальческой гримасой, словно ты буквально минутой ранее познал всю боль этого мира [так-то почти оно и есть]. ждешь, жуя нервно нижнюю губу, потому что каждая секунда для тебя подобна мучительному, тягучему часу, который, как тебе кажется, длится невыносимо долго до того момента пока дверь, наконец-то, не открывают и с другой стороны не показывается фигура... винни. он такой же заспанный, немного взлохмаченный и нихуя, кажется, непонимающий.

потрясающая встреча.

успеваешь порадоваться тому, что не придется что-то долго объяснять, а еще отвечать на дебильные вопросы по типу «кто такой?!» [хотя по факту ответ за тебя уже подготовили – он буквально написан на лбу].

слушай, дружище. у нас в прошлом было очень много недопониманий и вообще общение не срослось, но... — начинаешь, пока твое лицо все так же искривлено каким-то неведомым страданием, а коленки прижаты одна к другой. — давай это все оставим на потом, а сейчас… — ты вдруг запинаешься, говоря с большим усилием и сильнее сгибая ноги. — просто помоги расстегнуть ширинку…

Отредактировано Ashton Lynx (2021-12-08 10:21:29)

+3

3

с алкоголем у тебя не сказать, что очень простые отношения. иногда вы с ним как старые добрые знакомые, весёлые посиделки на кухне, встречая рассвет с одной на двоих сигарет, потому что каждая из последних на вес золота. а в другой момент это та самая «плохая компания», где обнажаются твои худшие стороны. пьяная, несвязанная речь. смазанные жесты, взгляды, действия. не_тактильность стирается вместе с энной стопкой жгучей текилы и слизанной со своей [или чужой] соли на лаймовой коже. здесь все чужие, что на короткое время, растянутое в бесконечности, становятся своими. всегда закрытый и нелюдимый ты превращаешься в дискошар, вокруг которого создаётся движ, и это явно чужая шкура, социальная маска, проявляющаяся под воздействием высокого градуса. шин становится просто невыносим, следя и контролируя, но и сегодня его нет. а значит тебе можно всё. обычно это потасовки и драки, но в последнее время ещё и чрезмерное дружелюбие, смех с посредственных шуток и принятие внимания в свою сторону. всё то, что ты отторгаешь в трезвом состоянии и держишь в тёмном, пыльном подвале подсознания. но спирт твоим демонам что мята коту. это невозможно контролировать, да ты и не хочешь. признайся. иногда ты действительно хочешь потерять пресловутый контроль, сорвать с шеи самозабвенно надетый ошейник и порвать к чертям цепи, что боголепно оберегал.

иногда.

единственное, что ты ненавидишь, так это последствия.
чугунная голова, которую поставить на место сможет разве что вереница чашек крепкого кофе или, в идеале, свежезаваренный чёрный чай, что бодрит получше любого энергетика. сейчас же, увы, это недостижимая роскошь, и ты заливаешь в себя ледяную химию цвета мочи [на вкус тоже, но тебе всё сейчас с хуёвым привкусом из-за количества выкуренных вчера сигарет; фруктовые вперемешку с крепкими, электронные и обычные, передавая друг другу; повезёт, если ближе к вечеру или завтра утром не выскочит герпес] из банки рэдбула, не особо переживая, он это или нет. свет из открытого холодильника неприятно бьёт по глазам и мироощущению, как и противный писклявый звук откуда-то из недр техники. похуй, закрыть побыстрее и принять горизонтальное положение. чей дом, что за дом, или это здание, может вообще общага — в душе не ебёшь, для этого нужно рыться в памяти и флэшбеках, что сейчас, ожидаемо, хочется меньше всего. одно понятно точно. чужая территория, и разлёживаться здесь не стоит. просто потому, что в родных четырёх стенах ты сможешь принять душ, скинуть местами испачканную одежду [что майка, что джинсы, похуй; ... какая сука прожгла тебе джинсы?] и доспать всё то время, что было потрачено на порчу печени.

не успеваешь присесть на помятый диван, допив перед этим энергетик, как слышишь звуки за дверью. каждый из них — что молотом по колоколу. слишком громко. сука, тут ещё есть живые? ладно, так и лучше, пора валить. голос какой-то знакомый, но это и логично, явно кто-то из вчерашних, такой же недобитый алкаш. за окном давно ночь, телефон разряжен, локация неясна. возможно, этот второй прольёт свет на происходящее. по крайней мере, перестанет дубасить в дверь.

но нет.
чуда не происходит. перед тобой эштон линкс собственной персоной. ну, или то, что от него осталось от попойки. еле узнал парня за слоем фломастера и отдельных, не особо аккуратно выведенных фломастером элементов. «чмо» на лбу, смайлик, почему-то голый грудак с разной россыпью пошлого творчества [тут тебе и маленькие члены, и чьи-то подписи, просто каракули; не кожа, а чистый холст для пьяных художников], ещё и босой... стоп, а что с руками, почему за спиной?
все мыслительные процессы остаются неозвученными, не хочется тратить лишнюю энергию и создавать никому ненужный шум. линкс же так не считает, наоборот, он как всегда громкий, не к месту и всё такой же бесячий.

пока он говорит, выходишь из комнаты и хлопаешь себя по задним карманам джинс [ключи от квартиры на месте? портмоне? такси не заказать, машина припаркована на базе аспидов, придётся платить наличкой, если далеко, ну или пройтись пешком], не обращая внимание на зачем-то попытки умаслить. всё равно не собираешься ничего делать, пошёл он нахуй, ты сразу сказал, что все проблемы за этого петуха несёт шин. ты шин? нет, ты винни «насрать» хонг.

однако.
однако.

от ахуя с последнего вопроса эштона брови ползут вверх, а взгляд фокусируется на страдальческом лице брюнета. опускаются на ноги, точнее, сведённые как у школьницы коленки. а вот и ответ на немой вопрос что с руками.
ты ебанутый? нет, — позволяешь себе смешок, обходя линкса, бросая косой взгляд ему за спину [вот лол, какой же дебил, как и за что умудрился вляпаться в наручники] и идёшь по коридору, ориентируясь на зелёную табличку выхода в самом конце. двигаешься медленно, потому что скорость только накинет с десяток очков боли всему телу. конечно, не так лихо гульнул, как эштон, но отчего-то ломит в боках и бёдрах, да и колени ноют. словно танцевал и падал, как какой-то к-попер. — обоссысь в штаны, как раз завершишь образ. автору надписи на лбу респект, даже жаль, что это не я, — усмехаешься, когда парень тебя догоняет и перекрывает собой путь, вынуждая остановиться и скривиться. блять, он же не отвалит. да и завтра всё расскажет шину, какой ты, винни, уебан, не помог товарищу. шин отчитает, опять слушать этот хоть и родной, но надменный тон... сука но расстёгивать ширинку!?

хуй с тобой, иди сюда, — закатив глаза вокруг земной оси тужа-обратно, киваешь головой в сторону разветвления коридора. память подсказывает, что по этому направлению ты ходил не один раз, то один, то с кем-то. скорее всего, уборные комнаты именно там. — всё будешь сам делать, я тебя и пальцем не трону, уебан. как только угораздило, — вопрос скорее риторический. то, что он наглухо отбитый, было понятно сразу. по поводу кабинок не ошибся — вы действительно попадаете в прохладную комнату [это всё из-за открытого всё это время окна; если остальные выходы будут недоступны, придётся вылезать так, зачем-то делаешь себе сразу эту заметку] с четырьмя пластиковыми кабинками. пустота, тишина. судя по всему, на всём этаже больше ни одной живой души. часть наверняка спит, а самые прожжённые поехали тусить дальше по барам и клубам. ну или сдохли. открываешь одну из дверей, с перекошенной физиономией смотришь на чуть ли не прыгающего на месте линкса, тянущего к твоим рукам свою простигосподи промежность. какой пиздец блять, хоть бы не стошнило. отвернувшись, расстёгиваешь металлическую пуговицу, резко опускаешь ширинку и опускаешь до бёдер джинсы вместе с бельём [быстрее сделаешь — быстрее отвяжешься; не забыть потом помыть руки, а дома ещё и дезинфицировать, эта зона подвержена всем видам венерических заболеваний, о которых вся остальная цивилизация ещё даже не знает]. — расскажешь кому-то — я тебя убью. серьёзно, — отступаешь назад, вытирая ладони о джинсу, и поворачиваешься к эштону спиной, скрещивая руки на груди. искренне надеясь, что больше ничего не понадобится. — нужна отмычка, иначе ты их не снимешь, — вообще это не твоё дело, винни, как чмошник будет избавляться от наручников. но блять он уже тебя в это втянул, будет странно не разобраться в проблеме до конца. — что-то типа ножа.

+1


Вы здесь » SACRAMENTO » Реальная жизнь » 99 problems'


Рейтинг форумов | Создать форум бесплатно